Manaus, amor e memória DCCXXXVIII

 

Praça do Congresso com Monsenhor Coutinho.

Garrote - agenda para setembro

Garrote continua furando a bolha...

 

Artistas Plásticos do Amazonas, por Sérgio Cardoso 7/9

Hahnemann Bacelar. 

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A poesia é necessária?

Pátria

Saturnino Valladares

Pátria de sangue,

única terra que conheço e que me conhece,

única pátria em que acredito,

única porta para o infinito.

Octavio Paz

 

Caminhei de terra em terra, procurando-te,

arrancando gemidos das pedras,

incendiando o rio em suas margens

mordendo o musgo azul das árvores.

 

Caminhei até encontrar minha pátria:

a curva do teu pescoço,

a cintura de água,

os seios e o beijo que nasce em minha boca.

 

Eu não tenho mais pátria que teu corpo.

 

Desnuda-te,

para que a chuva te molhe os pés,

e por teus tornozelos cresça uma trepadeira

em direção à luz que repousa em teu ventre.

 

Desnuda-te,

porque eu sou a sombra da trepadeira.

Tu és minha pátria.

 

Desnuda-te e abraça-me,

agora que por fim te encontrei.

Tradução: Zemaria Pinto

 

Segredos da Fênix em 2ª edição

Com tradução de Zemaria Pinto,
Saturnino Valladares relança seu livro "mais brasileiro".

 

Carvão, a memória de um traço

Pedro Lucas Lindoso

 

Da minha infância, além das pessoas e lugares, guardo recordações de objetos. Tais como o ferro a carvão e o fogareiro. Também a carvão. Mas antes é preciso falar do carvoeiro. Havia o cascalheiro que tocava triangulo, o verdureiro, o peixeiro e claro, o carvoeiro. E antes que me pedissem ia logo buscar o dinheiro para o carvão. Atendia aquele senhor com prazer. Levava-o até a lavanderia e lhe oferecia um copo d’água, sempre aceito e agradecido.

O interesse em atender o carvoeiro, além de remeter às deliciosas sardinhas fritas no fogareiro, o carvão também tinha outra serventia. Para as meninas, fazer o desenho para pular “macaca”. Que em Brasília é “amarelinha”. Já eu usava o carvão para fazer um triângulo, círculo ou meia lua no chão de cimento queimado de cor verde, onde ficava a lavanderia. Era para as inesquecíveis competições de bolinha de gude.

Antigamente, o carvão não era apenas combustível; era quase um personagem invisível que tocava a vida em cada canto da casa. O ferro a carvão, o fogareiro a carvão, sim, eram as imagens que pulavam na memória do menino ora cronista. Mas havia outras utilidades que pareciam surgir de um mesmo carvão, como se ele tivesse várias vidas guardadas dentro de si, prontas para serem reveladas a quem soubesse olhar com paciência.

Na nossa rua, o carvão tinha cheiro de fósforo e de lar. Ele acendia não só fogareiros.  Mas conversas e transmissão de saberes. Aprendia-se a abanar o fogo do fogareiro. Darinha contava histórias ao redor da brasa que dançava sob o prato de ferro. O carvão era o acorde invisível que sustentava o dia. O fogo alimentava a simplicidade da sardinha frita, previamente ticada por ela.

Quem diria que aquele mesmo carvão, acumulado em sacos de estopa, poderia limpar mais do que a louça? Em cada casa, havia um filtro de água com carvão ativado. Não era glamour: era eficiência prática. A água, antes turva, clareava aos olhos, como se o carvão guardasse dentro de si uma promessa de pureza.

Entretanto, o carvão não se limitava à função doméstica. No quintal, sob a luz do fim de tarde, havia o solo. O carvão picado, moído, espalhado pela terra, servia de adubo para plantas e ervas medicinais.

E o carvão também era objeto de nossas brincadeiras. Meus inesquecíveis campeonatos de bolinha de gude seriam impossíveis se não tivesse o carvão para marcar o chão onde ocorriam os tecos das bolinhas de gude. Havia, ainda, uma função discreta, quase clínica em sua simplicidade: o carvão como purificador de odores. Especialmente quando a cozinha recebia pratos pesados e cheiros fortes, o carvão ativado ajudava a manter o ambiente mais leve,

Se a gente fechar os olhos, ainda pode ouvir o estalo do carvão no fogareiro e no ferro de passar roupa. Pode sentir o peso do ferro a carvão, a consistência do fogareiro ainda quente ao anoitecer. E, no silêncio que se segue, pode-se perceber que o carvão, aquele objeto aparentemente simples foi, por muitas gerações, o artífice de muitas coisas invisíveis: memórias do lar da nossa infância, da paciência de nossas antigas cozinheiras e passadeiras. Aquele fogo e o seu calor misturado com o mormaço. E elas sempre com uma especial paciência conosco, a meninada que estava sempre ao redor. Delas e de seus cuidados.

O carvão, em qualquer variação de uso que tenha surgido, nos lembra quando a memória precisa de um traço, para jogar bola de gude, ele está ali, pronto para servir, em qualquer função que o tempo ainda tenha a oferecer.

 

Manaus, amor e memória DCCXXXVII

 

Gravura mostrando a ponte sobre o igarapé do Espírito Santo (hoje, Eduardo Ribeiro) e a 
rua Municipal (hoje, Sete de Setembro).

Artistas Plásticos do Amazonas, por Sérgio Cardoso 6/9

Buy Chaves. 

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A poesia é necessária?

 

Eu te amo

Cândida Alves

 

Colando o meu rosto

no pelo macio do teu peito

não posso encontrar

um defeito na vida

 

Meu corpo estreito

sem jeito

te cobre com força

e te beijo

 

Teu beijo

me escorre na cara

escancaras na boca

um bocejo

 

e dormes...

 

Respiro com calma

com tara

me sento em teu colo

te olho

não fico com medo

 

Procuro teus dedos

que toco

e enrosco nos meus

pensando em voz alta

meu Deus eu amo esse cara

esse homem

então sinto fome...

 

Vou à geladeira

encontro uma pera

e como

sentada na pia

 

Um gato que mia lá fora

me lembra na hora

meu gato sozinho na cama

 

Eu corro e te encontro

com os olhos fechados,

suando

sonhando comigo talvez

 

e sigo te olhando, babando,

pensando

 

meu Deus como eu amo

e proclamo:

sou tua, sou tua

enquanto adormeço ao teu lado

tranquila

e completamente nua

Pinguim de geladeira

Pedro Lucas Lindoso

 

Tia Idalina resolveu fazer uma grande reforma na sua cozinha. Contratou uma arquiteta. Comprou novos modulados. Foi um desafio. Ouvia críticas dos amigos e familiares por ter relegado a cozinha há anos sem reforma. A sala e seu quarto haviam sido lindamente redecorados. Mas a cozinha não.  Claro que estava em bom estado. A implicância era com a geladeira. Uma Consul. Mas já muito antiga. Provavelmente da época em que o tal “cônsul” era cadete.

Pronta a reforma. A geladeira comprada sob a supervisão da arquiteta é uma linda Brastemp último tipo. Uma maravilha.

Passeando pala avenida Nossa Sra. de Copacabana, Idalina entrou numa dessas lojas de quinquilharias, souvenires e que tais, que ela adora. Viu um lindo pinguim de geladeira. Parecido com um que havia na casa de sua avó. Coisa das antigas. Ficou em dúvida. Vão achar cafona, chinfrim, caipira, brega, kitsch, o diabo.

Idalina saiu da loja frustrada. Deu meia volta e pensou. Vou comprar. A casa é minha. Que se danem. Uma das vantagens de envelhecer é não se importar com a opinião dos outros. Comprou o pinguim. E o colocou majestosamente em cima da nova geladeira.

O pinguim de geladeira é um verdadeiro ícone da breguice moderna, um símbolo que divide opiniões e provoca risadas. Para muitos, ele é a personificação do que há de mais cafona na decoração, mas, para outros, é um charme irresistível que traz um toque de humor ao ambiente. É assim que pensa tia Idalina.

A questão que fica é: o pinguim é brega ou é um estilo? Para alguns, ele é o símbolo da cafonice, uma peça que não combina com a sofisticação da vida moderna. Para outros, ele é um lembrete de que a vida deve ser leve.

A verdade é que a breguice tem seu charme. Como já dizia Fernando Pessoa, “todas as cartas de amor são ridículas”, e, assim como as cartas, o pinguim de geladeira é uma declaração de amor à simplicidade e à alegria.

Portanto, se você tem um pinguim de geladeira, não se preocupe com que os outros pensam. Afinal, a vida é curta demais para não ter um pouco de breguice na decoração!

 

Bacaba Produções repercute eleição de Milton Hatoum para ABL

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Manaus, amor e memória DCCXXXVI

 

Catedral de Manaus, tendo em primeiro plano o Aviaquário Municipal.

Garrote, o filme: a crítica da miséria e a miséria da crítica

 Zemaria Pinto

 

Um filme é o esforço coletivo de uma equipe, onde cada componente tem teu papel específico. Todos são igualmente importantes e se um elo da cadeia produtiva falha, uma série de consequências negativas se acumulam no processo de produção.

 

Márcio Souza, em A substância das sombras (2010), 

p. 143.

 

Depois de mais de um ano de produção, Garrote finalmente estreou, para um público restrito, no dia 14 de junho, no Cine Carmen Miranda. E após várias exibições, variando de casas cheias a vazias, já tínhamos o desenho da reação do público, entre a “vingança” pela ousadia da denúncia e a paradoxal indignação por termos trazido à tona aquelas lúgubres lembranças. Mas, faltava uma avaliação técnica, o que tivemos do jornalista Caio Pimenta, cujo link transcrevo abaixo, caso o caro leitor ou a cara leitora queiram ler o texto crítico e já se desobriguem de voltar a estas mal traçadas...

 https://cineset.com.br/critica-garrote-2025

 É preciso esclarecer que escrevo em meu nome, pois o grupo, mais inteligente que eu, optou por ignorar a opinião do crítico.  Que diz:

 

A obra marca as estreias de Bruno Pantoja e Zemaria Pinto no cinema: o primeiro como diretor e o segundo na função de roteirista após trabalhos como escritor e dramaturgo. E fica nítido como “Garrote” traz parte de seus problemas justamente da falta de experiência de ambos com a linguagem cinematográfica. De um lado, temos um filme que se apoia grande parte em diálogos, logo, os personagens falam tudo o que sentem e pensam a todo momento.

 

Apesar de “estreante”, não sou exatamente um neófito em escrever roteiros. Explico. No meu livro de contos Os que andam com os mortos (2023), entre entrevistas, ensaios, crônicas, fábulas, fragmentos dramáticos e até alguns contos mal disfarçados, há pelo menos dois roteiros cinematográficos, um deles escrito na primeira metade dos anos 1970. Mas, apesar do carnaval de gêneros, são apenas contos. Inclusive, os roteiros. Nada que eu diga, entretanto, vai ocultar minha incompetência. Uma curiosidade: foi meu primeiro livro, e talvez o último, de contos adultos, vencedor do prêmio de publicação Frauta de Barro, da Editora Valer. Artes do Bacellar, é provável, pois ele é o protagonista do conto que nomeia o livro.   

Mas o livro tem a pretensiosa intenção de trazer à luz um debate antigo: quais os limites da literatura? Ninguém tem dúvida de que o texto dramático é literatura. Seria Shakespeare o centro do cânone literário universal? E a poesia acasalada com a música? E não falo de ópera: Mr. Zimmermann, por favor... Deixo no ar duas apostas: nas graphic novels e no cinema. Ao fim e ao cabo, tudo é literatura. Mesmo quando não passa, como o nosso roteiro, de reles falatório. 

Se, como diz o querido Márcio Souza, na continuidade do texto usado como prólogo, “O ponto de partida para qualquer filme é o roteiro”, vamos falar do roteiro, responsabilidade deste que vos fala. Mas, antes, ouçamos novamente o crítico:

 

Este falatório se mostra voltado para uma ilustração da divisão social e política da cidade ao colocar a personagem de Amanda mais ligada à esquerda, pró-vacina e humanista, enquanto Begê faz o tipo negacionista, machista e bolsonarista. Seria um conflito rico não fosse a forma açodada como isso se cria, afinal, o personagem masculino sai do perfil príncipe encantado para um troglodita em um curto espaço de tempo, enquanto a outra fica como sendo a voz da racionalidade.  

A ideia de roteiro como falatório me traz boas lembranças dos primeiros contatos com Fellini, Godard, Truffaut – e sobretudo Glauber. Se em Terra em transe o falatório se tornava em música celestial, o que dizer de A idade da terra? A verdade, agora revelada, é que nada aprendi com eles. Talvez tenha me faltado capacidade ou talento mesmo para mostrar que o personagem João desde o início é um direitão raivoso, babando de ódio. Ele não se transforma de príncipe encantado em troglodita de forma açodada, pelo contrário: desde o primeiro contato com Maria, no bar, isso fica claro. Vou citar um ponto, bastante marcante na conversa com o público: negar-se a cantar “João e Maria”, de Sivuca e Chico Buarque, é uma afirmação ideológica. Outro: a primeira vez que eles falam em vacina, João “cria” um neologismo: vaChina. Se me disserem que forcei a barra, que é uma incoerência usar a expressão à época da narrativa, direi que usei uma licença poética. O resto seria inverossímil.

Sobre Maria, ela não é exatamente um poço de virtudes, tanto que pensava que seu pai era o “dono” da cidade onde moravam, mas ela não critica isso; pelo contrário, não só aceita, como usufrui: seu emprego foi conseguido por seu pai... Os personagens não são chapados, como o crítico afirmou sem dizer, mas esféricos, como pedem os bons manuais da área. Mas ninguém entendeu nada. Mea culpa, mea culpa, mea maxima culpa.

 

Aqui, entra a incapacidade de “Garrote” em conseguir pensar visualmente esta história. Desde as primeiras cenas no bar e na orla de Manaus, as cenas possuem um ar teatral com a câmera em plano aberto ou médio com os dois atores no centro. Não há closes, planos-detalhes nem mesmo um trivial plano e contraplano. Isso se agrava quando vamos para o apartamento em que não se pensa o imóvel como um personagem, algo visto diversas vezes ao longo da história do cinema – de “Gritos e Sussurros” a “Amor” e até em obras amazonenses com todas suas limitações financeiras como ocorreu com “O Barco e o Rio”, de Bernardo Abinader.  

 

Mais uma vez, dou a mão à palmatória: o apartamento foi pensado, sim, como um personagem. E seria estúpido se assim não fosse. Se não conseguimos passar essa ideia é outra coisa. O crítico não percebeu o ambiente opressivo, ajudando a esfacelar o relacionamento de João e Maria, trazendo à flor da pele os nervos decompostos. Culpa do roteiro, claro.

De resto, não sendo a minha praia, apenas pergunto-me se a falta de obviedade nos posicionamentos de câmera seria uma falha ou uma recusa de seguir o exibicionismo padrão, por parte do diretor Bruno Pantoja?

 

Sendo um filme de primeira viagem, pode-se relevar muitos dos problemas de “Garrote”, mas, isso não significa que eles não estejam lá e gritem a cada segundo. [Claro, claro, nós estamos surdos ouvindo tantos gritos.] Por fim, igual ocorrera em “O Buraco”, de Zeudi Souza, a preocupação na mensagem e condenação política à ignorância da extrema-direita é compreensível, mas, não podemos cair na armadilha que negacionistas e irresponsáveis pelo caos em Manaus – assim como machistas violentos no caso do curta estrelado por Jocê Mendes e Victor Kaleb – são exclusividade apenas dos bolsonaristas; esquerdomachos e estúpidos também sobram do lado da esquerda, infelizmente…

 É, parece que pesamos a mão esquerda. Mas, havia um propósito nisso. Nós temos um lado. E em 2026 teremos novas eleições. O povo votará, de novo, nos assassinos?

Para quem ainda não viu,
para quem quer ver de novo,
ainda tem mais Garrote,
e mais ainda terá,
pelos meses que se seguem,
para alegria do povo.

(Cordelito improvisado de João Sebastião,
poeta nefelibata, profeta do caos)

Artistas Plásticos do Amazonas, por Sérgio Cardoso 5/9

 

Otoni Mesquita.

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A poesia é necessária?

Rio Negro

Simão Pessoa

 

Invejo o silêncio escuro destas águas

como objeto de límpida inocência

onde o deslumbramento transitório

deste agressivo rio-mar

repousa equivocado e gasto.

Sou fluido e gesto

na paisagem radiante

que estas águas anunciam

além do pólen e da luz.

Como sede no deserto

assim me quero água:

retratando a fauna entristecida,

refazendo a flora devastada.

Carta ao meu pai

Pedro Lucas Lindoso

 

Querido pai Zecão,

 

Hoje quero dedicar um momento para expressar o quanto sou grato por tudo o que o senhor fez por mim. E ainda faz. Pois sinto que, mesmo no Plano Espiritual, é possível uma interação entre nós baseada na maior virtude tão propagada e constantemente ensinada pelo Divino Mestre Jesus – o Amor.

Reconheço que foi o senhor quem me deu a vida, e por isso, tenho uma profunda admiração e gratidão pelo senhor.

Gostaria também de pedir desculpas por algo que disse e que possa ter magoado ou causado algum mal, quando o senhor estava entre nós neste plano. Sinto muito se minhas palavras ou ações lhe fizeram sentir o contrário do que realmente sinto.

Meu coração é cheio de respeito e amor por tudo o que o senhor representa nas nossas vidas.  Porque para mim e meus irmãos o senhor nem nossa mãe morreram. Só morre quem não deixa saudades. E a nossa é imensa.

Amo o senhor e minha mãe pelo que vocês foram, pelo que são eternamente na imortalidade em Cristo ao qual professamos.  E também pelo que fez pelos outros. Nos ensinou a amar nossa Manaus, nosso Amazonas e o seu povo.

Sua força, dedicação e exemplo são inspirações diárias para mim. Suas e de minha querida mãe. Dos muitos conselhos ressalto alguns: respeitar as pessoas, independente de raça ou etnia, religião, classe social ou ideologia.  Enfim, não ser preconceituosos ou intolerantes. Vivíamos, lá pelos anos sessenta, numa cidade ainda muito provinciana e patriarcal. Com preconceitos e costumes arcaicos.

Sobre perseverança e força de vontade, sempre nos dizia que “os generais não são aqueles que vencem as grandes batalhas. Mas os que vencem a si mesmos.” E nos advertia por diversas vezes que o essencial e importante é ser, e não ter. E ainda, o dever de amar e respeitar as mulheres. Como o senhor sempre agiu com nossa mãe. O pior “crime” que nós, os filhos homens, poderiam cometer era machucar ou bater em nossas irmãs.

Vocês tiveram sete filhos. É fato que fomos criados e amados como se fôssemos filhos únicos. Todos já expressaram e parecem reconhecer isso. Sou grato por ter tido um pai como o senhor e uma mãe que nos amava antes de nascermos.  Expressava esse amor fazendo casaquinhos e luvas de tricô adaptados para o clima tropical de nossa região. Tão gostosos e importantes para noites de friagem, mais comuns nas décadas de 1950 e 1960.

Sou muitíssimo grato por tudo que aprendi ao seu lado. Espero poder retribuir um pouco de tudo isso repassando às minhas netinhas seus ensinamentos e valores. Como o fiz com meus filhos. Quero ensiná-las o quanto o senhor e minha mãe foram importantes nas nossas vidas. E de muitas outras pessoas. E ainda continuam sendo.

Meus filhos nos deram essas preciosas netinhas, suas quatro bisnetinhas honrando sua descendência. Assim como meus irmãos, com seus netos e netas. Todos   conscientes   que   descendem   do   senhor.   Todos   expressam   grande   orgulho   e privilégio de serem descendentes do senhor e de nossa mãe.

Por fim, expresso definitivamente todo o meu amor incondicional que sei que não é só meu, mas de todos os seus filhos netos e bisnetos.

Nos veremos na eternidade.

Amine e José Lindoso.

Manaus, amor e memória DCCXXXV

Grupo Escolar Ribeiro da Cunha, na Silva Ramos, Centro.

 

Neste Remoto Agora - primeira antologia do século 21, em pré-venda

Antologia de poesia brasileira contemporânea 

organizada pelo crítico e escritor Henrique Duarte Neto.

GÊNERO: Poesia

FORMATO: 11X18 | ANO: 2025

PÁGINAS: 268 | Pólen natural, 80 gr

PREÇO: R$ 40,00

Poetas participantes:

ADEMIR DEMARCHI

ALEXEI BUENO

ANNA APOLINÁRIO

ANTONIO CARLOS SECCHIN

ANTÔNIO CUNHA

CLAUDIA ROQUETTE-PINTO

CLÁUDIO DANIEL

EDIMILSON DE ALMEIDA PEREIRA

FERNANDO PAIXÃO

HENRIQUE MARQUES SAMYN

JULIANA ABDON

JUSSARA SALAZAR

LILIAN AQUINO

MARCELO SANDMANN

MARCO AURÉLIO DE SOUZA

MARIANA MARINO

MARÍLIA KUBOTA

PAULO HENRIQUES BRITTO   

PRISCA AGUSTONI

RODRIGO TADEU GONÇALVES 

RUY ESPINHEIRA FILHO

RUY PROENÇA

TARSO DE MELO

ZEMARIA PINTO 

Link de pré-venda:

https://lambrequim.lojavirtualnuvem.com.br/produtos/pre-venda-henrique-duarte-neto-org-neste-remoto-agora/

Artistas Plásticos do Amazonas, por Sérgio Cardoso 4/9

Jair Jacqmont.

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A poesia é necessária?

Invocação

Bruno de Menezes (1893-1963)

 

Ressoa selvagem o tambor de mina,

a roda se agita, os pés rodopiam;

domina o terreiro, transporta os sentidos,

o tom do atabaque na noite sem fim.

 

O “ponto” invocado se alteia, atuante,

em busca da “linha’ do rei Orixá,

que faz a defesa do povo Nagô.

 

Percute o batuque dos pulsos possantes.

Afoga o silêncio, acorda a floresta,

convoca as sereias do fundo do Mar...

 

Quem tira esse “ponto” pro santo “baixar”?

 

É que Ele está longe, no Céu africano.

Voltou para a guerra disposto a lutar,

mas tem “filha” que O pode chamar,

no estado de graça, na dança tribal...

 

É toda só dEle! Que coro, que canto!

Nos olhos de treva, na boca, no olhar!

– Por isso Ele “baixa” na voz de Cleomar!