A poesia é necessária?

 

Falseamentos

Henrique Duarte Neto

 

Em cada estoico

Um paranoico da retidão?

Em cada iluminista

Um sofista da razão?

Em cada fenomenólogo

Um teólogo da representação?

Em cada materialista

Um idealista na contramão?

Em cada lógico ortodoxo

O paradoxo da contradição?

 

A juventude não compactua com a ditadura

A juventude não compactua com a antidemocracia, o autoritarismo e a tortura 

– é o que mostram a cara de bunda do general que me dá nojo dizer o nome e os braços cruzados da menininha.

 

Uma leve constipação

Pedro Lucas Lindoso

 

Portugal é um país maravilhoso. Tia Idalina diz que se sente “em casa e feliz” em estar no exterior quando o país é de Língua Portuguesa. Tia Idalina visitou Angola e Moçambique não só por isso, mas diz que fica emocionada em conversar com pessoas que não são brasileiras e falam português.

  Idalina é mesmo uma pessoa que deve ser estudada. Jura que fez 70 anos. Alguém que votou em João Goulart não pode ter só essa idade.

Mas vamos às peripécias de Idalina em Lisboa. Ela já sabe que no aeroporto há tapetes onde se pegam as malas e não esteiras. Sabe o que é whisky velho e whisky novo.  E que freio de carro é travão. Que comboio é trem todo brasileiro já sabe. Mas as diferenças, que Idalina acha que não são tantas, não param por aí.

Idalina passou mal. Como sempre viaja com seguro saúde, foi ao médico em Lisboa.

Titia foi muito bem atendida, com toda fidalguia que merece. Porém, durante a consulta o médico perguntou à Idalina se ela já tinha tido cancro. Idalina disse ao médico, entre sem graça e levemente ofendida, que não.

 Para ela e para muitos brasileiros há dois tipos de cancro. O cancro mole e o cancro duro. São infecções sexualmente transmissíveis que se manifestam com feridas ou úlceras na região genital. Mas são causadas por bactérias diferentes e têm características clínicas distintas.

Assustada, Idalina sentiu que poderia estar numa dessas situações de diferenças do português do Brasil e Portugal. Então ligou para Margarida, brasileira que mora em Lisboa há anos, para esclarecer essa situação. No mínimo constrangedora.

Foi quando soube, até certo ponto aliviada, que cancro em Portugal é câncer. De fato, em Portugal, o termo padrão do dia a dia para se referir à doença maligna é cancro. Aqui se diz, por exemplo, “cancro do pulmão", "luta contra o cancro"

Enquanto no Brasil se usa amplamente câncer, em Portugal a palavra cancro é a forma consagrada na linguagem médica, jornalística e cotidiana.

Assim como ocorre com termos homônimos, a palavra cancro em Portugal também pode designar certas doenças em plantas, como o cancro cítrico, ou feridas ou úlceras específicas na área da infectologia.

Disse, ao médico, agora com tranquilidade, que nunca, jamais, graças a Deus, havia tido cancro algum. Ou câncer, como nos referimos à essa doença no Brasil.

Por ter exagerado nas comidas. Aliás, come-se maravilhosamente bem em Portugal, tia Idalina foi diagnosticada com uma leve constipação. Medicada e sentindo-se bem melhor, já estava pronta para mais uma bacalhoada.

  

Manaus, amor e memória DCCC

 

A poesia é necessária?

 

Assalto em câmara lenta

 Astrid Cabral

 

Onde a pesada corrente

de ouro do ingente amor?

Onde as escravas de prata

a me algemarem os braços?

E o broche roxo e azul

do meu orgulho de pedra?

O cinto de autodefesa

as múltiplas alianças

E o anel de turquesa?

 

Levou-me o tempo tudo,

o descarado bandido

com mão de veludo.

 

Sobre os mortos e a morte

Pedro Lucas Lindoso

 

A morte é assunto corriqueiro. Uns puxam conversa com respeito, outros com susto, outros com aquela conhecida risada nervosa. Hoje em dia, fala-se muito em cremação. Ecologistas costumam defendê-la, em geral, pensando em reduzir a pressão sobre áreas de sepultamento. Há outras razões. Inclusive com relação a contaminações no solo e nas águas.

É fato que as cidades precisam diminuir alguns impactos associados aos cemitérios tradicionais. Só que não dá pra vender cremação como “solução mágica”. É uma escolha com consequências. E como toda escolha, merece conversa, planejamento. E ainda há os aspectos culturais e religiosos que não podem ser descartados.

Muitas vezes nos perguntamos: por que enterramos os mortos? Porque enterrar não é só pôr alguém no túmulo. Enterrar costuma organizar o luto. Dá ritual. Dá tempo. Dá um lugar onde a saudade consegue visitar. E, para muita gente, o cemitério é como uma biblioteca silenciosa. Meu amigo professor Fábio Augusto estuda a História por meio dos cemitérios. O nosso São João Batista parece ser uma fonte inesgotável de “realia histórica”. Alguns amazonenses, principalmente neste dia de Finados e nos dias dos pais e mães, visitam cemitérios para lembrar nome, história e até aquela lembrança boba que faz o coração amolecer. Um túmulo vira ponto fixo num mundo que nunca fica parado.

Lembrei-me de uma antiga novela da Globo, dos anos 1970, chamada O Bem-Amado. O personagem principal era Odorico Paraguassu, Prefeito de um município no interior do Brasil. Odorico era daqueles que transformam até o impossível em obra municipal. Odorico pretendia inaugurar um cemitério.  Mas ninguém morria. Se a novela fosse nos dias atuais, provavelmente Odorico iria inaugurar um crematório na cidade. Odorico olharia para o povo com aquela autoridade de quem tem certeza e decretaria algo assim: “Vamos inovar! A gente faz um cemitério… e, se tiver que usar fogo para queimar os defuntos, vamos usar! Mas tem que ser bonito, organizado e com placa!”

Só que, a vida não assina contrato com prefeitos corruptos de cidadezinhas Brasil afora, E Odorico, que não perdia a chance de ajustar o mundo à própria régua, discursaria, de improviso na inauguração: “Sem considerandos e indo direto aos finalmentes, respeito é importante! Mas também tem que ter logística. Porque emoção sem planejamento vira confusão!”

A questão é que, no fim, é necessário falar sobre o morto. E sobre como lidar com o corpo do ente querido falecido. A forma pode mudar. Enterro ou cremação? Mas o cuidado fica. Na cremação, por exemplo, para muitas famílias, o importante tem sido o modo como as cinzas são tratadas e na despedida feita com presença e carinho. Não é só o destino final; é como o vínculo é preservado.

E, enquanto a gente debate formato e sentido, no México, país de cultura milenar de influência Maia, a morte aparece com uma coragem emocional que costuma impressionar. Muitos mexicanos encaram a morte com tradições ligadas ao Dia dos Mortos, nas quais saudade e celebração caminham juntas. Não é festa para negar dor. É festa para afirmar ligação. Em vez de tratar a morte só como mistério a cultura mexicana frequentemente a transforma em festa. Flores, altares, histórias contadas, comida compartilhada. Tudo vira linguagem de amor para manter os laços vivos. A morte deixa de ser apenas o fim do relacionamento e passa a ser uma mudança de endereço na rota do sentimento.

Por isso, seja com cremação, enterro ou qualquer rito que adapte a tradição ao tempo de hoje, a humanidade repete a mesma necessidade. Dar sentido ao que não dá para controlar. A morte chega. A gente não escolhe a chegada. Mas pode escolher o jeito de atravessar. Com dignidade, cuidado e o tipo de ritual que ajude quem fica a viver sem a parte que se foi.

E Odorico Paraguassu, apesar do humor leve e da mania de organizar tudo, acabaria entendendo, do jeito dele, que até obra pública respeita a alma. Porque tem coisas que não obedecem a cronogramas. Elas pedem respeito. E, no final, seja no jazigo ou no cuidado com as cinzas, o que vale é o carinho. O amor é a saudade.

 

 

Manaus, amor e memória DCCXCIX

José dos Santos Lins (1941-2022), autor de 

Seleta Literária do Amazonas (1966).

 

A poesia é necessária?

 

Luta de classes

Millôr Fernandes (1924-2012)

 

Estava o rei lavando os pratos

Depois de enxugar os garfos.

A rainha dava tratos aos móveis

Vasculhava a sala, a copa e o salão

Deixando aos principezinhos a tarefa

De encerar o chão

Enquanto a criada na varanda

Deitada numa rede de fina contextura

Lia um livro de aventura

Quando entrou um rei vizinho

De um reinado bem maior

E bem baixinho, bem baixinho

Ofereceu à criada

Um emprego melhor.

 

Carta para Isabel

 

Pedro Lucas Lindoso

 

Manáos, 24 de outubro de 1900                             

 

Minha querida esposa Isabel,

Dizem que esta cidade foi feita de coragem e de fortuna. Te confesso que a sinto como uma máquina viva, alta, brilhante, e por vezes perigosa, como se a prosperidade tivesse suas próprias sombras.

Os homens falam em voz firme e rápida, como quem não quer perder nenhum minuto dessa época de fausto. A cada passo, vejo sinais do quanto o mundo inteiro chegou aqui. Gente viajada, carregadores apressados, cocheiras cheirando a poeira e couro; casas que ostentam ornamentações como se o destino pudesse ser comprado. O som dos passos se mistura ao de bondes da Manáos Railways Company, além de carruagens puxadas por belos cavalos. É sabido que as conversas quase sempre giram em torno do mesmo segredo: a borracha corre nos nervos de tudo.

Estou hospedado, como sabes, na casa do Dr. e Sra. Hidelberto Correa Dias. Um belo palacete no bairro dos Remédios. Ele, proeminente advogado. Já sua esposa, Edinea Mascarenhas Dias é mestra em Humanidades no Lyceu Amazonense Pedro II. Temos conversado muito. Professora Edinea tem uma cultura vasta. Disse-me que o fausto que tem me impressionado por aqui é uma ilusão. Está escrevendo um livro muito importante. Chama-se A ILUSÃO DO FAUSTO. Certamente se tornará um clássico, pois analisa com precisão esses dias de riqueza que rondam a cidade em consequência da produção da borracha. Mostrou-me hoje um jornal com anúncios de guarda-livros, afinador e consertador de pianos, leiloeiro, corretor, despachante, alfaiate. Explicou-me que fortunas surgiram devido a imigração e ao desenvolvimento do comércio e da Indústria. Vejo que a cidade tem seus atrativos: saneamento básico, esgoto, água, transportes e luz elétrica e as ruas e praças são asseadas.

Tu sabes que cheguei como visitante, mas o comércio desta cidade me surpreendeu até a alma. O que se compra e se vende, Isabel, parece obedecer a uma espécie de linguagem estrangeira. Vejo por toda parte que a moeda que domina as trocas é a libra esterlina. Os preços são ditados com um respeito quase religioso por esse número imaginário que vem de longe, como se o valor da cidade fosse, ao mesmo tempo, local e estrangeiro. Há quem faça contas tão rápido quanto reza. E há quem perca a cabeça, por ganância, por pressa, por medo e volte para casa com o bolso vazio.

O certo é que a borracha dá a Manáos muito dinamismo, como me explica a professora Edinea, à medida que à cidade é atribuído o papel de intermediação das riquezas extrativas.

O comércio de Manáos passou a depender de produtos importados da Europa e de outros pontos do Brasil. Óleos, bacalhau, amêndoas, aguardente, móveis, cal, carruagens, caviar, champanhes, material elétrico, sabão, telhas de barro, calçados, vinho, café, farinha, redes, carvão e paralelepípedo.

Esses produtos entram pelo Manáos Harbour, procedentes da Inglaterra, Portugal, Alemanha, França e Estados Unidos, bem como dos Estados do Brasil como Pará, Maranhão, Pernambuco, Rio de Janeiro, São Paulo, Ceará e Bahia.

O governador Fileto Pires está promovendo melhoramentos no porto de Manáos. Mas o que todos dizem aqui é que o melhor governador foi Eduardo Ribeiro. Falecido há poucos dias, segundo me disseram, em circunstâncias misteriosas e não muito bem explicadas. Eduardo foi o grande responsável pela modernização de Manáos. Parece-me que suicidou-se. Mas as pessoas evitam comentar o assunto. Foi Eduardo Ribeiro quem construiu o majestoso Teatro Amazonas. Construiu também a belíssima Ponte de Ferro, uma fantástica ponte pênsil que me encantou tremendamente. Ele também construiu o Palácio da Justiça e o Reservatório do Mocó, os quais irei visitar amanhã.

O casal Dias me explica que o capital inglês é o maior responsável pela execução dos maiores e mais importantes projetos que estão reformando e modernizando a cidade em termos de serviços urbanos.

Hoje, ao percorrer as ruas de São Vicente, Municipal, os arredores do Manáos Harbour e da Matriz, pela rua Marquês de Santa Cruz, vivenciei as comemorações pelo aniversário da cidade. Houve desfiles e ajuntamentos. Não posso explicar apenas com palavras, preciso que compreendas o que meus olhos registram. Uma gente de trajes bem cuidados, o brilho das vitrines, a música que tenta cobrir o calor, e a sensação constante de que tudo acontece em ritmo de novidade.

Os jornais circulam como se fossem bombas, levando notícias de um lado a outro. Falam de novidades vindas dos grandes centros, de novidades que chegam por vapor, e de novidades que mudam as conversas antes mesmo de chegarem aos lares.

Há, contudo, um fausto, que Edinea reputa como uma ilusão. Mas, discordo um pouco. Eu peço que me perdoes se falo como quem sonha. Manaus é uma espécie de tentação. Ela se ergue acima do rio como promessa, e eu sinto que, para cada bênção recebida, há um preço que ainda não foi cobrado. Neste aspecto a professora tem razão. Vi homens ricos demais para serem tranquilos. Vi senhoras sorrindo enquanto suas criadas carregam volumes pesados e vi rapazes oferecendo serviços com uma reverência que não é apenas educação, mas um modo de sobrevivência.

O fausto da cidade tem claridade, mas também tem pressa. E pressa, tu sabes, é sempre um sinal de risco. Nesse ponto também concordo com dona Edinea.

Os acontecimentos deste início de século com a borracha se igualando como produto de exportação é tão importante quanto o café, na visão de Dr. Dias, esposo de Edinea.

Vejo que a cidade, onde a vida parece avançar pelo rio, apresenta-se como se coisas e fatos se anunciassem nos gestos. Há uma modernidade que se vê nos detalhes. A forma como se circula, como se comunica, como se discute.

Mesmo quando o calor aperta, as pessoas procuram novidades, procuram “o que vem”. Chegam cartas, chegam recados, chegam notícias de transformações no mundo, e a cidade se comporta como quem não quer ficar para trás. O século, Isabel, parece ter entrado nas portas com força, empurrando a rotina para fora da cadeira.

As festas de hoje, em honra ao aniversário da cidade, foram como um espetáculo à parte. E lá estava o majestoso Teatro Amazonas com luzes, música, conversas altas e promessas novas. Mas entre uma saudação e outra, encontrei também um tipo de vigilância silenciosa. O dinheiro atrai. A oportunidade também. E onde há oportunidade, há disputa. Ouvi rumores sobre negócios que se fecham e negócios que desmoronam num dia; sobre contratos que começam com entusiasmo e acabam com amarga decepção. Há quem compre borracha com esperança e há quem a venda temendo o amanhã.

Mesmo assim, eu não te escrevo apenas para advertir. Quero que entendas o que me faz admirar. Há uma energia coletiva em Manáos que não se encontra em qualquer lugar. A cidade parece querer ser grande. Quer o mundo, quer respeito, quer o olhar das metrópoles. Quando subo o olhar para certos prédios, como os palacetes e o mercado, a alfândega e o Palácio da Justiça. Vejo a tentativa de beleza em meio às dificuldades. Penso que isso é o que resta ao ser humano quando o destino vira mercadoria. A esperança de que o esforço valha a pena.

Se eu pudesse, Isabel, te levaria comigo pela mão para mostrar-te tudo com a paciência de quem não teme perder tempo. Mas a viagem ainda nos limita. Por isso, peço que confies em mim. Estou atento, cauteloso, e guardarei teu nome como se fosse talismã. Tu és a minha casa. E enquanto Manáos vibra com seus acontecimentos, entre música, comércio, fausto e rumores, eu continuo sendo um visitante que, no meio da tempestade de novidades, procura um rumo seguro, que é somente o teu e a saudade de ti. Que Deus cuide de ti. Se esta carta te encontrar serena, agradece. Se te encontrar preocupada, tranquiliza-te.  Eu volto ao lar com a consciência de que nem todo fausto vale o que se paga por dentro.

Com saudade e amor,

 

Bento Pedro.

 

 

PS: Isabel e Bento Pedro Fadoul são bisavós

maternos do cronista.

 

 

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Manaus, amor e memória DCCXCVIII

Vinícius de Moraes no bar Caldeira, no dia 13 de setembro de 1974.

Manuscrito do poeta.

 Fonte: Manaus na História (Instagram).

A poesia é necessária?

 Às portas do inferno

Zemaria Pinto (1957 – ?)

 

Um dia eu achei que ia morrer aos 27 anos, como um poeta maldito.

Depois, achei que não passava dos 50, idade em que morriam os heróis românticos.

Temendo morrer antes dos 70, sobrevivi. Mas estou chegando lá.

Estou vendo a negra claridade me queimando as retinas

e trovões de mil megatons me arrebentando os tímpanos

as mãos tremendo sem meu controle

e a memória definhando como um peixe na maré baixa.

 

Quando nasci nenhum anjo torto, mouco ou louco veio ler a minha mão, o que não estranhei: anjos são patéticos, a menos que tenham asas de avião.

Eu nasci em plena Revolução. Nas guerras de guerrilhas dos pântanos de Cuba, do Cambodja e do Vietnão.

Mas comecei a morrer quando a ditadura me chutou da rede esplêndida em que eu dormia.

E morri com Malcolm X.

Morri com o Che Guevara.

Morri com Luther King.

Morri com Marighela.

Morri com Lamarca.

Morri com Oswaldão.

Tirando o Che e o Capitão, todos negros.

É negra a Revolução?

Aí lembrei de outras revoluções, que me passaram como passa o fantasma da história:

o rock’n’roll, a bossa-nova, o cinema novo

a minissaia, a anticoncepção, o feminismo, o ativismo gay 

o movimento negro, o movimento indígena

Gal, o tropicalismo, Gal, as dunas do barato, Gal, LE-GAL

Gal, índia ou hippie, era tudo Gal, tudo igual, tudo FA-TAL, Gal!!!

 

ofingidor foi minha pequena revolução: mas ninguém entendeu porra nenhuma – um dia entenderão?

 

Até que, do fundo do ABC, surgiu a luz.

Pálida luz de esperança, que teima em bruxulear.

Em 1989, 1994, 1998 nossa pequena revolução permanente perdeu para a Globo e falsos ideólogos da esquerda.

Quatro eleições depois, quatro mandatos – de Lula a Dilma – e alternado a Globo com golpistas e fascistas, mais dois mandatos de Lula! Ou não!?

Não cabe a dúvida: só precisamos vencer a Globo!

O fascismo está encurralado!

 

E aqui estou eu, às portas do inferno dos setenta

surdo cego senil mas ainda juvenil

e se em mim não acreditam, rimem, rimem, rimem!

Amem!

Amém! 

Celebrar a vida

Pedro Lucas Lindoso

 

O 12 de outubro é um dos feriados mais significativos para o povo brasileiro. É quando a nação, com o coração aberto, abraça o sagrado e o humano. O amor de mãe, a inocência do brincar e o aprendizado que nasce em sala de aula, com os professores.

Para os católicos, os diversos Círios que se espalham pela Amazônia se encontram na mesma fé, na mesma gratidão. É a devoção na Mãe de Deus, que veio das águas do Rio Paraíba do Sul, onde a imagem de terracota, unindo seus pedaços, abençoou os brasileiros e ensinou que o que se parte também pode se tornar dom. E se funde no amor á mesma Virgem de Nazaré, em Belém do Pará.

A devoção à Maria, mãe do Salvador, atravessa séculos e segue gerando esperança. Nos espaços de fé de matriz africana, também se festejam as águas doces e a alegria das crianças, como quem reconhece no sagrado a continuidade da vida, do cuidado e do recomeço. Para os brasileiros, as comemorações de outubro não precisam se fechar em dogmas. Podem e devem ser abrigo comum, ponte entre diferenças, encontro entre pessoas.

E, neste mês, homenageiam-se também os professores. Homens e mulheres devotados, que ensinam com paciência, corrigem com amor e fazem da escola um lugar onde o futuro começa. A Senhora Aparecida, a mesma Virgem de Nazaré, e a alegria das crianças nos lembram que todos buscamos proteção e afeto, caminhos para crescer com dignidade.

Além de tudo, é Primavera ao Sul do Equador.  A estação em que a vida desaprende o silêncio e volta a colorir o mundo. O céu fica mais aberto, o ar parece mais leve e até o coração, devagar, encontra razão para recomeçar. É quando flores ensinam sem palavras que tudo o que morre em aparência pode renascer em beleza. E a esperança, qual brisa mansa, passa por dentro de cada manhã. No fundo, a fé, em sua essência, é a arte de cuidar uns dos outros. Em especial, cuidar das crianças. Garantir que aprendam, que brinquem, que sejam ouvidas, que cheguem longe.

Que os festejos de outubro renovem em cada família a coragem de amar, a humildade de respeitar e a vontade de construir um Brasil mais fraterno.

E assim, entre águas, cantos, passos e orações, seguimos celebrando. Não apenas feriados, mas um gesto antigo e vivo.  O gesto de proteger e celebrar a vida.

 

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Para não esquecer da COVID-19: Garrote e Anatomia do Caos

 

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Manaus, amor e memória DCCXCVII

Ferreira Pena com Simão Bolívar.

 

A poesia é necessária?

 

Camões, grande Camões, quão semelhante

Bocage (1765-1805)

 

 

Camões, grande Camões, quão semelhante
Acho teu fado ao meu, quando os cotejo!
Igual causa nos fez, perdendo o Tejo,
Arrostar co’o sacrílego gigante.

Como tu, junto ao Ganges sussurrante
Da penúria cruel no horror me vejo;
Como tu, gostos vãos, que em vão desejo,
Também carpindo estou, saudoso amante:

Ludibrio, como tu, da sorte dura,
Meu fim demando ao Céu, pela certeza
De que só terei paz na sepultura:

Modelo meu tu és... Mas, ó tristeza!...
Se te imito nos transes da ventura,
Não te imito nos dons da natureza.

Vozes inesquecíveis

                                                                                                Pedro Lucas Lindoso

 

Há crônicas que são encomendadas. Ou melhor, sugeridas.

Vozes é o tema da Patologia Cultural desse mês de outubro. Patologia é um evento periódico sob a batuta de meu amigo Paulo Queiroz.  É uma reunião para congraçamento de membros da Associação de poetas e escritores pan-amazônicos. Também comandada pelo Paulo. Pede-se que cada um leve uma peça autoral sobre o tema.

O tema vozes me fez lembrar do grande cantor americano do século passado Frank Sinatra, conhecido como The Voice. A voz. Seu domínio absoluto sobre o timbre, a respiração, a afinação e a nuance criou uma assinatura vocal singular e inconfundível.

Existe uma voz inesquecível para brasileiros de minha geração. Em especial frequentadores dos principais aeroportos brasileiros. A inconfundível e sensual voz de Íris Lettieri. Uma das primeiras locutoras do Brasil, já falecida, Íris foi jornalista e cantora. Ficou conhecida como “a voz do aeroporto”. Gravações de Íris anunciavam chegadas e partidas em vários terminais país afora.

Certa vez fui buscar um americano no Galeão. Quando ele ouviu a voz de Íris, mesmo sem entender português, ficou fascinado. Perguntou se todas as garotas brasileiras falavam daquela maneira.

Para mim as vozes mais bonitas do Brasil eram da Gal e da Elis Regina. Pronunciar bem as palavras é uma arte. Para cantoras é fundamental.

Há muitos anos havia uma propaganda de shampoo na TV, com uma moça de cabelos lindos, mas com voz fanhosa. Fez sucesso a segunda parte da campanha. A moça fanhosa dizia “Minha voz continua a mesma. Mas os meus cabelos... Quanta diferença...” Por algum tempo virou um bordão: “Minha voz continua a mesma...”

Há vozes que não são famosas mas totalmente reconhecíveis, doces e jamais esquecidas. Voz de mãe e de pai. Voz de avós e tios queridos. Voz de um primeiro amor. Vozes de vários e queridos amigos.

Tive uma colega professora que tinha uma voz espetacular. Ficou viúva jovem e mudou-se para o Canadá. Estava em Brasília quando soube que ela visitava a cidade. Liguei para ela. Havia muitos anos que não nos falávamos. Adivinha quem está falando. Ela imediatamente disse que minha voz era inesquecível.  Eu respondi que era incrível que uma voz inesquecível como a dela ache a minha inesquecível também.

 

“Conversas com escritores” é finalista no prêmio ABEU 2026, categoria Linguística, Letras e Artes

 

Conversas sobre Literatura, Amazônia e o mundo literário: escritores contam suas experiências

 

Organizadores: Eliane Auxiliadora Pereira, Iza Reis Gomes, Marisa Martins Gama-Khalil, Maurício Neves-Corrêa e Shelton Lima de Souza

 

Editora UNEMAT

 

Este livro reúne entrevistas com escritores e pesquisadores dedicados à produção literária na/da/sobre a Amazônia, explorando suas trajetórias, processos criativos e perspectivas sobre a região. Organizado por um coletivo de pesquisadores de instituições da Amazônia Legal, a obra apresenta vozes plurais, incluindo autores indígenas, afrodescendentes e não indígenas, que discutem temas como identidade, resistência, decolonialidade e a relação entre literatura e território. As conversas abordam a diversidade cultural amazônica, a representação literária da região e os desafios de publicação e reconhecimento no cenário nacional. O livro destaca a importância de valorizar narrativas locais e propõe uma contracolonização do saber, enfatizando a experiência e a oralidade como fundamentos para uma compreensão mais autêntica e pluriversal da Amazônia.

Se você ainda não baixou o Conversas com escritores da Amazônia..., 

em PDF, procure a imagem da capa, à sua direita.

O resultado final será divulgado no dia 24 de novembro.

Manaus, amor e memória DCCXCVI

 

Relógio Municipal.

Podcast: Literatura em Quadrinhos

 

Duducast - Dudu Monteiro de Paula

entrevista Sara Soares e Lucas Pinheiro: 

Literatura em Quadrinhos.

A poesia é necessária?

 

Marília de Dirceu

Tomás Antônio Gonzaga (1744-1809?)

 

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Minha bela Marília, tudo passa;

a sorte deste mundo é mal segura;

se vem depois dos males a ventura,

Vem depois dos prazeres a desgraça.

Estão os mesmos deuses

sujeitos ao poder do ímpio fado:

Apolo já fugiu do céu brilhante,

já foi pastor de gado.

 

A devorante mão da negra morte

acaba de roubar o bem que temos;

Até na triste campa não podemos

zombar do braço da inconstante sorte:

qual fica no sepulcro,

que seus avós ergueram, descansado;

qual no campo, e lhe arranca os frios ossos

ferro do torto arado.

 

Ah! Enquanto os destinos impiedosos

não voltam contra nós a face irada,

façamos, sim, façamos, doce amada,

Os nossos breves dias mais ditosos.

Um coração que, frouxo,

a grata posse de seu bem difere,

a si, Marília, a si próprio rouba,

e a si próprio fere.

 

Ornemos nossas testas com as flores,

e façamos de feno um brando leito;

prendamo-nos, Marília, em laço estreito,

gozemos do prazer de sãos Amores.

Sobre as nossas cabeças,

sem que o possam deter, o tempo corre;

E para nós o tempo que se passa

também, Marília, morre.

 

Com os anos, Marília, o gosto falta,

e se entorpece o corpo já cansado;

triste, o velho cordeiro está deitado,

E o leve filho sempre alegre salta.

A mesma formosura

É dote que só goza a mocidade:

rugam-se as faces, o cabelo alveja,

Mal chega a longa idade.

 

Que havemos de esperar, Marília bela?

Que vão passando os florescentes dias?

As glórias, que vêm tarde, já vêm frias;

E pode enfim mudar-se a nossa estrela.

Ah! Não, minha Marília,

Aproveite-se o tempo, antes que faça

o estrago de roubar ao corpo as forças,

E ao semblante a graça!

 

Castas

Pedro Lucas Lindoso

 

Na escola aprendemos que no Brasil não temos castas, como na Índia. O sistema de castas divide a sociedade em grupos e subgrupos. Define ocupações, regras sociais e acesso a direitos assim como obedecem a restrições.

Embora seja ilegal na Índia de hoje, em muitos lugares por lá ainda há discriminação. E observância de regras e valores.  Em algumas regiões da Índia há predominância de subgrupos, para os quais não existe um número único e oficial. Há quatro grandes grupos tradicionais. Os Brâmanes, que são os sacerdotes, os mestres e filósofos. Os Xátrias, governantes, militares, funcionários. Os Vaixás, que são os comerciantes e agricultores. Por fim, os   Sudras que constituem os trabalhadores em geral.

Mas há os subgrupos. No Brasil não temos castas. Será mesmo? Não as quatros principais, como na Índia. Mas vejo que temos aqui alguns grupos, ou melhor, subgrupos, que poderiam se enquadrar nesse sistema. Ou não.

No Exército temos oficiais e suboficiais. É quase impossível um suboficial ascender à condição de oficial. Nas universidades temos doutores, mestres e professores de um lado e servidores e alunos de outro. Aqui a ascensão é frequente e pode ser estimulada. Exceto o pessoal de serviços gerais.

Nos tribunais há juízes, servidores e desembargadores. Nos hospitais há os serviços gerais, técnicos em enfermagem, os enfermeiros e os médicos. Há técnicos que se formam em enfermeiros. Poucos conseguem ser médicos, mas é possível.

Na Igreja há cardeais, bispos, padres e diáconos.

No Itamaraty há os oficiais de chancelaria, os diplomatas secretários, os conselheiros e os ministros embaixadores. É difícil um servidor ser admitido no Instituto Rio Branco.

Em alguns desses grupos, como se viu, a mobilidade e a ascensão é quase inexistente. Outros nem tanto. Quando ocorre a ascensão, o sujeito começa a andar diferente, vestir-se diferente. Falar e comportar-se de acordo com sua nova casta.

O jovem Rodrigo veio do interior. Tornou-se Técnico em Enfermagem. Recentemente graduou-se como enfermeiro. Reconheceu que está diferente. E, na sua contumaz irreverência, diz que “até a inhaca do sujeito muda”.