Xico Gruber
O escritor Morris West escreveu o romance homônimo a este texto, que, por insistência de minha então professora de Português Velina Berwanger, li em minha adolescência.
Isto aconteceu ás margens do caudaloso Rio Uruguai, na cachoeira onde o visionário Hubert Engel havia construído acomodações do seu tradicional Hotel Mauá, em Itapiranga-SC. Nos idos dos anos 70.
O livro trata da história de um jovem, sua vocação, caminhos e descaminhos da igreja. De sua luta, privações e pecados dentro da hierarquia da Igreja católica. Seu sentido em dedicar sua vida a Deus. De buscar no exemplo de Pedro com seu calçado típico de uma época em que pescava homens.
Mas, não quero escrever sobre o livro. É que hoje (domingo, 22/08/2010), logo cedo, calcei um par de sandálias e fui em direção à beira do rio Maués-Açu. Senti algo diferente ao pisar e percebi que as sandálias haviam se partido ao meio; tirei-as e fui jogá-las no lixo.
Ao fazer este gesto um turbilhão de lembranças encheu meus pensamentos. As sandálias haviam sido do Ademar IIº (meu filho), e uma semana após a sua morte, minha filha Sharon, num costume ancestral, distribuiu suas roupas entre amigos e conhecidos. Ficou com duas camisetas, deu-me uma camisa e as sandálias de plástico que ele tanto gostava.
Este gesto ingênuo e simples sempre nos deu satisfação e agradecimento. Sendo comum encontrar o Max, o Rui e tantos outros amigos do meu filho usando algo que dele era. Como também toda vez que calçava as sandálias mais um pouco dele andava comigo. Isto aliviava o coração, este sim pesado, cheio e dolorido.
Não consegui segurar as lágrimas. Uma dor lancinante, forte, sufocou os soluços. Sentei, olhei o rio ali perto, senti a insignificância de nossas vidas, da pequenez da ambição, da mesquinharia das coisas materiais, da efemeridade do poder.
Ele, jovem, uma vida toda pela frente, não quis envelhecer e foi servir ao Senhor, de uma forma bem mais trágica do que o personagem do livro acima citado.
Enquanto aquele enfrentou e viveu os assombros dos subterrâneos da Igreja, meu filho deixou sua juventude, num gesto de afirmação que tomou sua vida num acidente bobo, num ato infantil e que dói em todos nós até hoje.
É, nossos caminhos são sempre diferentes e únicos. Uns vêm, outros vão. Ninguém fica. Apenas o que se semear, plantando com amor e dedicação se colherá aqui. De lá ninguém voltou para nos dizer como é que é.
O personagem de Morris West e meu filho são pescadores. Que Deus nos ilumine. Que nos transforme a todos em pescadores de ideias, de transformações e benesses.
