Manaus, amor e memória DCCLVIII

No sentido horário, as fachadas do London Bank, Ultramarino e Banco do Brasil.

 

Cidade nua: máscaras da decadência

 

Zemaria Pinto

 

Nós somos os homens ocos

Os homens empalhados

Uns nos outros amparados

O elmo cheio de nada. Ai de nós!

(T. S. Eliot)[1]

 

O âmago da literatura moderna – e de toda arte que vem depois do Romantismo – é a cidade.

Baudelaire teorizou sobre o paradoxo multitude x solitude: “Quem não sabe povoar a sua solidão também não sabe estar só em meio a uma multidão atarefada”.[2] O poeta solitário se perde na multidão; e, sendo parte da multidão, encontra-se irremediavelmente só.

Para Nietzsche, essa solidão é um poço sem fundo: “Eu sou de hoje e de outrora; mas em mim há qualquer coisa que é de amanhã e de depois de amanhã, e de mais distante. (...) Estou cansado dos poetas (...) todos turvam suas águas para parecerem profundos.”[3]

Mário de Andrade pinta o mesmo quadro com as cores de uma tragédia inevitável: “Eu sou trezentos, sou trezentos-e-cincoenta, / Mas um dia afinal eu toparei comigo...”[4]

Para expressar sua cidade moderna e decadente, como em um Scorsese depois de horas, Marcos Souza opta por desenvolver um painel da cidade que esmaga o poeta – e aqui uso a palavra na sua acepção primordial, negando o fazedor burocrata, e sublinhando com Heidegger o papel de “pastor do Ser”,[5] dando o poeta lugar ao prosaico narrador.

São dez contos, cada um seguido de uma coda, ou uma “pílula citadina”, dando o arremate necessário à narrativa principal, que leva o nome do anti-herói. Nomes comuns, como Dhione, Clodoaldo, Flaviana, Helenice e Alísio; até nomes improváveis, como Felinaldo, Dendróff, Dédipaulo, Lollitd e Nimalino. Cinco a cinco. Dito assim parece simples, mas não.

Para mostrar a decadência da cidade, que não é designada, cabendo ao leitor situá-la em sua própria geografia imagética, Marcos Souza reúne as dez personas acima mencionadas, cujas idiossincrasias dão forma e substância à decadência que ele quer desnudar, nos contos de Cidade decadente: personas.[6]

Os contos se desenvolvem numa viagem entre a mediocridade dos personagens que dão nomes aos contos e algumas características físicas próprias que tangenciam o surreal, caso de Flaviana, bem como suas relações com a cidade inominada, além de eventuais pecados e até mesmo poderes especiais, como os de Alísio. Marcos Souza acha espaço até para a felicidade da família Dendróff, diluída na infelicidade das demais personas, inclusive da artista galesa fluida Lollitd, de gênero fluido, que não sabia como expressar sua genialidade, da qual ela e seus fãs decadentes não tinham nenhuma dúvida. Mas, também, nenhuma certeza.  

De bônus, Marcos Souza enriquece seu texto salpicando leituras que vão de Pitty, a cantora, e Chico Anysio, um especialista em máscaras, até Machado de Assis e Shakespeare, sem deixar de mirar a mediocridade cotidiana e os pecados banais do dia a dia, como a soberba de Clodoaldo e do Professor Felinaldo; o incesto do impronunciável Dédipaulo; e a prostração mórbida, preguiçosa, de Dhione e Helenice.

Um personagem destaca-se nesse vendaval de mediocridades: Nimalino, que traz em si todo o repertório dos pecados capitais, aqueles dos quais se origina toda a gama de pecados do cristianismo. De modo reverso, quando não identificamos o pecado capital, caso da ira e da gula, achamos facilmente a ausência da “virtude capital” correspondente; no caso, paciência e temperança. Casado com Dani (Daniel?), o sustentáculo moral e financeiro do casal, Nimalino deixa-se envolver por uma cartomante, o que os condenará à danação (ou à decadência) eterna.

Nesta breve resenha do segundo livro de Marcos Souza, não posso deixar de enfatizar sua visão sobre a literatura contemporânea, a partir do sabor que dela emana, alternando entre o amargo e o ácido, e onde a mediocridade é a regra não a exceção.

Na cidade decadente, (...) os escritores fazem mais questão de ter o rosto estampado numa matéria de jornal do que ter seus livros lidos. (...) A literatura está morta. (...) Não há leitores na cidade decadente, somente colecionadores de livros. Estes pararam de ler quando descobriram que é perfeitamente possível uma pessoa ser leitora e integralmente estúpida. (p. 109)

 

Mas a sua própria literatura, máscula e maiúscula – sem que isso seja um insulto às florescentes amazonas e cavaleiros da literatura classificada por gênero –, é uma amostra de que há vida inteligente, sim, no entorno do Teatro Amazonas.

Leitora, leitor, leitore (?): liga aí o GPS...

 

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[1] ELIOT, T. S. Os homens ocos. Tradução: Ivan Junqueira. In: Poesia. 2. ed. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1981. p. 115-120.

[2] BAUDELAIRE, Charles. Pequenos poemas em prosa (O spleen de Paris). Tradução: Aurélio Buarque de Holanda Ferreira. In: Poesia e prosa. Organização: Ivo Barroso. Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 1995. p. 289.

[3] NIETZSCHE, Friedrich. Assim falava Zaratustra – um livro para todos e para ninguém. Tradução: Mário Ferreira dos Santos. 2. ed. Petrópolis: Vozes, 2008. p. 175.

[4] ANDRADE, Mário de. Remate de males. In: Poesias completas. São Paulo: Círculo do Livro/Martins Fontes, sem data. p. 187-255.

[5] apud PAZ, Olegário e MONIZ, António. Dicionário breve de termos literários. Verbete: poesia. Lisboa: Editorial Presença, 1997. p.169.

[6] SOUZA, Marcos. Cidade decadente: personas. Manaus: edição do autor, 2024.

A poesia é necessária?

 

Antes do cânone

Mariana Marino

 

na pedra a primeira escrita

documentou a produção agrícola

das cidades esquecidas

e figuras desimportantes

porque trabalhavam com as mãos

e a sujeira fincava nos dedos

e a fuligem tomava os pescoços

grossos como os pés

nada ainda era sobre domínio

ou articulação discursiva

não existia política e ideologia

a formação do mundo sem cartilha

ou lápis pré-fabricados

e gênios envaidecidos

e homens vitoriosos

era a terra e a fome

e a chuva e a sorte

sem sul e norte

foram escritas na pedra

estórias mortas

por gente morta

sem glória e futuro

e mesmo assim escreviam

seguiam escrevendo

axiomas do vento

Rios voadores

 Pedro Lucas Lindoso

 

A moça do tempo do Jornal Nacional fala de rios voadores. Epa! Pelo que sei nossos rios na Amazônia não voam.

A repórter do tempo explica que os rios voadores têm origem no Oceano Atlântico. Voam pela Amazônia e descem para o Sudeste. Pelo que eu entendi, os tais rios voadores vão desaguar lá pelo Sudeste. Quer parecer que alagações frequentes no Rio de Janeiro, Minas Gerais e Espirito Santo acontecem nesta época do ano devido aos rios voadores. Pouco entendo de Meteorologia, mas se eu estiver errado, por favor me corrijam.

Graças a Deus, nossos rios aqui na Amazônia não voam. E os tais rios voadores passam aqui voando bem alto.

Se a moça do tempo afirma que os rios voadores existem. Deve ser verdade mesmo. Nossos rios, com certeza, não voam. E eu concordo. São muito caudalosos. Já pensou o Amazonas, o Negro, o Madeira, o Juruá e o Purus voando? Seria o fim do mundo. Ainda bem. Eles apenas namoram com o céu, com o sol e com a lua. Mas nunca voaram.

O amor do Rio Negro com o pôr do sol já deu casamento. Como o luar no Madeira e o céu do Juruá.

Eu olho para o rio Negro, que banha Manaus. Será que ele está comprando passagem para uma viagem ao Sudeste? Mas ele não voa. Na verdade, está apenas tomando tacacá com a Praia da Ponta Negra.

A moça do tempo jura que os rios voadores nasceram lá no Oceano Atlântico e que, de vez em quando, se enfiam pela Amazônia como turistas mal-educados. Mas aqui na Amazônia, os rios são mais reservados. Eles não voam; eles flertam. Voam só nos livros de Geografia. Nesses livros o Rio Amazonas é um dragão alado que guarda segredos de peixe-boi, boto, cobra grande, piranhas e pirarucus.

E quando a chuva cai, como sinfonia de tambores, os rios parecem pedir “calma, pessoal”. “A pororoca é só lá embaixo no Pará.”

A cheia vai ser a de sempre. Com fartura. E nas vazantes temos belas praias. As cidades têm até maré de rios e de alegria.

Enquanto isso, a moça da TV insiste nos rumores sobre rios voadores.

Os curumins ribeirinhos brincam de explorar. Não, não é exploração de floresta. É pura imaginação. Brincam com as areias das praias e preenchem garrafas com água de rio. E fingem que estão apanhando o próprio céu em potes. “É o rio que voa?”, perguntam curiosos. Um curumim observa o céu e diz que um rio está passando acima das copas das árvores.

Um grupo de pescadores aponta para pontos onde o céu parece espelhar o rio que não voa. E pensa que se ele não voa, pelo menos nos traz alegria com a chuva que cai sem pressa.

E a moça do tempo voltou a falar nos rios voadores!

 

Manaus, amor e memória DCCLVII

Ponte Benjamin Constant, 

tendo ao fundo, cortando o Centro da cidade,

a avenida 7 de Setembro.

 

A poesia é necessária?

 

Peixe em arabesco

Jussara Salazar

 

a cambraia fina teceu fio a fio

o vestido de elizabeth bishop

a cambraia negra desmanchou fio a fio

o vestido de elizabeth bishop

elizabeth bishop como um peixe

um feixe

uma cadela

colada na cambraia

fio a fio

nadando na baía de guanabara

flutua seu vestido-anáfora-âncora

um sintagma repetido

mil vezes tecido

fio a fio

e era fina essa cambraia

and then there is no choice

elizabeth bishop

 

Literatura e Arte Poética no Amazonas

Clique na figura, para ter acesso ao programa.

 

Há diferenças, pá!

Pedro Lucas Lindoso

 

Eu me encantei com Portugal. Se pelo lado materno sou fortemente libanês, da família Daou, os Lindoso têm suas origens no norte de Portugal. Na região do Minho.

O Minho é uma região rica em tradições. E importante para a História de Portugal.  Lá fica Guimarães que é o berço da Nação portuguesa. No Minho temos cidades encantadoras, além de Guimaraes. Como Braga, Ponte de Lima e Viana do Castelo.

A freguesia de Lindoso fica no Município Ponte da Barca que é distrito de Viana do Castelo. Caro leitor. Não sou megalomaníaco. Mesmo porque todos os castelos em Portugal estão na mão do estado. Mas há um castelo na freguesia de Lindoso.

A Região do Minho produz excelente vinho. Principalmente o vinho verde. Desde jovem eu gosto muito desse tipo de vinho. Hoje sei o porquê. Casal Garcia é um dos mais famosos. O vinho favorito de meu inesquecível pai. Nas raras vezes em que bebia.

A região do Minho é o coração verde de Portugal. A paisagem é de tirar o folego. Os turistas em geral, principalmente as mulheres, ficam encantados com os bordados e filigranas. A gastronomia então nem de fala. Com o delicioso vinho verde da região é um espetáculo à parte.

Como todo cronista, adoro mexer, observar, usar e trabalhar com palavras. Ji fiz uma crônica em que relatava que cruzeta (cabide de roupa) é usado em Manaus e em Portugal. O sulista e o sudestino só conhecem a palavra cabide.

Ora, todos sabem que trem em Portugal é comboio.  Meninos são miúdos e café da manhã é pequeno almoço. Freio é travão. Pode-se comprar cuecas masculinas e femininas. As gostosas diferenças já podem ser notadas no voo da TAP. Eles chamam avião de avião. Não de aeronave. Após o avião aterrar, ao chegar ao aeroporto de Lisboa ou de O Porto, você irá recolher suas malas e maletas num tapete.  E não em esteiras, como os brasileiros são acostumados.

Mas poucos sabem que em Portugal não se diz colocar os pingos nos is. Os portugueses dizem colocar a pinta no i. E no jota.

Vamos colocar as pintas nos is. Há diferenças, pá!

Manaus, amor e memória DCCLVI

Ao centro, o prédio dos Correios e Telégrafos, na Av. Eduardo Ribeiro.

 

A poesia é necessária?

 

Preciso de um poema

Juliana Abdon

 

Preciso de um poema

Que me esvazie do dia

Mas que também me amanheça

 

Um poema que me ignore

E que vez em quando

Me reconheça

 

Preciso de um poema

Abençoado com a rigidez das nuvens

E a maciez do ferro

 

Um poema selvagem que assente o carinho

E tão dócil que ante o carinho repetido mostre os dentes

 

Preciso de um poema que me lembre

Mas que também me esqueça

José, o justo

Pedro Lucas Lindoso

 

Um dos mais significativos Evangelhos do Advento trata da bela passagem em que Maria, já prometida a José, aparece grávida. Num primeiro momento, ele a repudiou em segredo. E evitou que fosse difamada. Depois, o anjo Gabriel aparece em sonho. Disse-lhe que não deveria temer. Maria estava grávida por obra do Espírito Santo. Então José a protegeu e a preservou até o nascimento de Jesus.

Muitos homens sem fé questionam a atitude de José. Para alguns seria difícil se casar com uma jovem grávida sabendo que o filho não era seu. José, homem justo e de fé, assumiu Jesus como filho.

O anjo Gabriel mandou que José lhe desse o nome de Jesus. Pela tradição judaica, ao dar nome ao filho, o pai o reconhece como tal.

A concepção de Jesus por Maria é uma promessa de Deus. José era um homem simples e reto, daqueles que carregam o peso do mundo sem fazer ruído. Vivendo nas ruas de Nazaré, ele não era famoso nem poderoso, apenas firme naquilo que acreditava ser correto.

Quando o anjo Gabriel apareceu em sonho, anunciando que Maria haveria de conceber pelo poder do Espírito Santo, José não hesitou. Ele sabia que a obediência que nasce do dever é uma virtude.

Gabriel o chamou para ser guarda da promessa. José, homem de carpintaria, viu na notícia não apenas um chamado, mas uma responsabilidade. Haveria de proteger Maria, cuidar do que viria, sem entender completamente o alcance do que ocorreria.

José não questionou os motivos, não exigiu provas. Ele confiou na verdade que se revelava através da coragem de Maria e da bondade do desconhecido que, de forma divina, já caminhava entre eles.

E naquela noite de estrelas apenas começava a grande travessia que encerraria em uma manjedoura, nos campos de Belém, sob o brilho tímido de uma esperança que iluminaria o mundo.

O anjo havia pedido uma confiança que se traduzia em ações, não em palavras grandiosas. E José respondeu com o que melhor sabia fazer: oferecer abrigo, proteção e um lar simples, onde o milagre pudesse acontecer sem pressa, sem pressões.

Que possamos aprender com José que o verdadeiro heroísmo pode nascer no toque firme de uma mão que segura outra e no cuidado diário. E que, mesmo quando as estradas são áridas, a justiça de José ilumine nossos caminhos. Não por poder, não por reconhecimento, mas pela dignidade de um coração que acolhe, mesmo sem entender tudo, quem chega com uma promessa de vida. Como chega todo ano o Menino Deus. É o Natal.

 

Manaus, amor e memória DCCLV

 

A orla dos Remédios, na perspectiva da Ilha de Monte Cristo.

A poesia é necessária?

 

Eternidade líquida

Marília Kubota

 

no futuro

serei uma autora esquecida

como hoje sou esquecida

para apagar a luz do banheiro

ou pagar a conta de luz

para anotar endereços

no smartphone

ou me candidatar

como aspone do poeta de vanguarda

 

no futuro

serei uma autora esquecida

como hoje sou esquecida

abram a página 48

e leiam o poema como um jogo

não como algo a ser lembrado

séculos e séculos

tatuado no rabo da lagartixa

que nem tal se você é cânone

 

ser esquecida é igual a esquecer

embora poeta não seja igual a poetisa

tente vir-a-ser neste mundo líquido

seu poema será pintado em shopping

você receberá diploma de bom poeta

será aplaudida em aniversários

nestes eventos fantásticos

agradecerá gesticulando sem parar

pedindo pelo amor quero ser esquecida

 

A tardor, o outono em Barcelona

Pedro Lucas Lindoso

 

Idalina sempre viaja para Europa, quando acaba o verão por lá. Os meses de setembro e outubro são ótimos para curtir o velho continente. Desta vez, decidiu ficar quinze dias em Barcelona, cidade em que uma amiga de infância a esperava como uma antiga jazz music em meio às pedras da Ladeira de Sant Felip Neri. Depois seguiria para Paris e Lisboa, antes de retornar ao Brasil. Idalina quis aproveitar o outono, em catalão, chamado “a tardor”.

A palavra tardor carrega consigo uma doçura que parece respirada de uma vitrola antiga. Não é apenas a estação. É a pausa que o corpo faz para ouvir o tique-taque das folhas que se rendem ao chão. Em Barcelona, a tardor não vem de supetão. Chega devagar, com brisa deliciosa e com o perfume de castanhas assadas que invadem o ar das praças. Os dias de tardor chegam com uma paleta que parece ter sido escolhida por um pintor que gosta de segurar a respiração. O dourado das folhas, o rubor suave das sombras sobre as fachadas. Idalina caminha pela cidade como quem lê um poema antigo. Cada esquina revela um recorte de tempo. A luz baixa que se derrama sobre o mar, os telhados de terracota, que lembram vinhos envelhecidos, as sombras de Gaudí, que parecem ouvir a conversa das árvores.

Idalina e sua amiga passeiam nas habituais rotas entre o Bairro Gótico e El Born, onde cada mural conta uma história de amor, cada esquina abriga uma lembrança de quem já vivenciou a cidade com o coração aberto.

A amiga de infância a recebeu com um abraço que sabe da juventude que um dia foi, e que retorna, porém mais sábia, para partilhar a tarde na beira da praia de Barceloneta. Elas conversam sobre o tempo, sobre as escolhas que as levaram a caminhos diferentes, e sobre a alegria de encontrar-se novamente em uma cidade que parece sempre nova, mesmo quando já se fez parte do seu mapa pessoal.

A Sagrada Família, que, sob a luz suave da tardor, revela detalhes ocultos em roxo e ocre, como se o tempo estivesse trabalhando em um vitral de paciência. As ruas de Eixample, onde as fachadas de granito guardam histórias de outras eras, enquanto a tarde se coloca de modo poético entre os telhados. Ao entardecer, Idalina ouve a melodia de artistas de rua que tocam violões e saxofones.

O jantar é simples: pão com tomate, azeite, uma taça de vinho e uma risada que se transforma em promessa para o dia seguinte.

Quando a tardor chegar ao fim, com a última folha a ser levada pela brisa, Idalina guarda na mala não apenas lembranças, mas também uma nova maneira de perceber o tempo. Barcelona, em quinze dias, ensinou-lhe que o outono não é apenas uma estação, é uma forma de olhar o mundo.  Com pausas, com amizades antigas e importantes, com a certeza de que as belezas da vida resistem ao passar dos dias.

Ao retornar ao Brasil, levará consigo o perfume das tardes de tardor, o calor de uma amizade que acolheu a infância, e a alegria de ter vivido, por um breve instante, sob o encanto de uma cidade que sabe transformar o cotidiano em poesia. E, quem sabe, ao descrever essas férias de tardor em Barcelona, possa ainda inspirar seu dileto sobrinho cronista a fazer mais uma de suas crônicas semanais.

  

Manaus, amor e memória DCCLIV

 

Lloyd Bank, em Manaus.

A poesia é necessária?

 

Prisca Agustoni

 

lendo Bertolt Brecht

em noite de chuva

 

O poeta vive em estado de exílio

– dentro e fora do perímetro

inexato do verso, em perene risco

de infarto

 

– sempre tendo seu inimigo

preso numa coleira

como cão ao seu encalço

 

o poeta carrega sua floresta,

a Schwarzwald da infância

na maleta negra,

junto aos manuscritos,

junto aos poucos objetos:

 

um rádio de seis válvulas,

sua segunda caixa torácica

 

:boca habitada por outros

com a qual respira

e conspira outra fuga

über die Grenze, noch einmal

nach Norden 

 

:Praga, Svendborg, Lidingö

itinerário de uma queda

infinita rumo ao norte

 

a floresta segue ao seu flanco

cada dia mais dura

cada dia mais branca

 

e de lá subir mais, e subindo

in extremis no último vagão

da noite para Vladivostok,

 

o poeta faz da própria vida

seu maior palco, aberto

à práxis e à ira dos cupins

Tradição natalina catalã: fica a dica

Pedro Lucas Lindoso

 

A cada final de ano, o cronista enfrenta o dilema de escrever uma crônica de Natal que seja original. Os melhores cronistas brasileiros já esgotaram todas as possibilidades. E ainda há os jornalistas, articulistas, autoridades constituídas, pessoas do clero, professores e alunos. Muitos viram cronistas inspirados numa época em que todos parecem ficar com o coração amolecido. E então surgem inspirações e ideias para saudar as pessoas e o mundo pelo Natal.

Ninguém esquece o coitado do peru, não o país, mas a ave. Antes, morria de véspera. Com o advento do congelamento, morre meses antes. O peru já serviu de personagem para muitas crônicas natalinas. O Papai Noel nem se fala. A maioria esquece o aniversariante do dia. Ele que veio Menino para nos salvar.

Quando procuro inspiração vou para a varanda, olho para o céu, respiro fundo e volto para o quarto, deito e começo a matutar. Abro o facebook e vejo mais uma do Professor de português Marcos Neves. Ele sempre aborda curiosidades do Português, origem de palavras e constantemente adentra em aspectos culturais. Mesmo porque língua e cultura são conceitos inseparáveis e que se agregam.

Foi então que fiquei sabendo do “caganer”. Daria uma boa crônica, pensei. Mas fiquei apreensivo. Pode ser desrespeitoso e até herético. Mas, ante a busca por originalidade, resolvi apostar. Depois que a miss Brasil se vestiu do Nossa Senhora e não houve protesto da Igreja, tudo é possível.

O Caganer é um bonequinho típico de Barcelona, na Espanha. É figura tradicional de Natal. Trata-se de um boneco camponês agachado, com calças abaixadas, defecando no presépio, simbolizando boa sorte, fertilidade e prosperidade para o ano seguinte. Como fazemos na Semana Santa com o judas, enforcando uma celebridade ou um político, o caganer pode “homenagear” alguém. Uma figura pop, um político de destaque ou qualquer celebridade do momento.

O presépio catalão reúne os personagens comuns em qualquer presépio tradicional. Lá estão Maria e José, o menino Jesus na manjedoura. Há os animais e alguns pastores. Mas você irá encontrar um pequeno boneco escondido entre os personagens tradicionais com as calças arriadas, fazendo discretamente suas necessidades. O caganer geralmente se veste com calças pretas, camisa branca e o clássico boné catalão vermelho chamado de barretina. Às vezes, ele aparece fumando um cachimbo e lendo um jornal. É a parte engraçada de algo que deveria ser muito sério, explica o povo de Barcelona. Uma cidade alegre, cosmopolita e irreverente. O boneco é tão popular que conta com a sua própria sociedade, a Associação dos Amigos do Caganer. Alguém aí se arrisca a colocar um caganer em seu presépio? Fica a dica!

 

Manaus, amor e memória DCCLIII

 

A poesia é necessária?

 

Vórtex

Anna Apolinário

 

Com audácia, manejar

os gumes da fala.

Em êxtase,

no deserto da lauda

exaurir o sangue,

signos em agudo auge.

Incansável navalha,

na retina, exato entalhe.

 

Tensionar a entranha,

instaurar o arremate.

Dar de comer ao verbo

a própria carne,

o corpo doado

a tudo o que for delírio,

demolição.

Este talento obscuro,

infernal júbilo,

labuta e consumição.