Rosa de sombra
Pollyanna Furtado
No vermelho da sombra,
esconde-se uma rosa azul.
Rosa precária e triste,
sem pétalas nem odor.
Aquela mancha fria,
dissolvida ao pé da porta,
de talos inacabados
e é sombra, coisa morta.
Eu vi uma rosa rude
se fechar na boca da noite.
Sem ressoar de sinos.
Rosa venosa de Vênus,
venenosa.
Matéria lendária de sonho,
um vulto apenas na manhã.
Nem um pássaro quis beijá-la.
A rosa se desfez.
Pedro Lucas Lindoso
Dar sem
nada pedir em troca. Um dos maiores ensinamentos de Jesus foi: “amai-vos uns
aos outros”. Mas no dia a dia nossos atos de amor são geralmente direcionados a
pessoas que de certa maneira irão retribuí-los.
Antes
de ir para o aeroporto, ao retornar a Manaus, resolvi comprar um lanche frio em
supermercado de Brasília. Os preços de qualquer coisa dentro dos terminais de
aeroporto são escandalosamente caros.
De
posse de um sanduíche natural e suco entrei na fila do caixa rápido. Na minha
frente, um casal pagava por café, açúcar, arroz, um frango e um pacote de carne
moída. De repente, o jovem senhor, abre a carteira e com tristeza diz para a
caixa: “Não vou levar o frango e nem a carne”.
Eu
então o interrompi e me ofereci para pagar pela proteína. O rapaz então disse
que aceitava o empréstimo. Perguntou onde poderia me devolver o dinheiro. Eu
respondi que não morava em Brasília. Que não se preocupasse. Aprendi no Movimento
Escoteiro a fazer uma BA (boa ação) por dia. A jovem senhora que o acompanhava
me interrompe e diz:
– É
para alimentar nossos filhos. Nós trabalhamos. Eu e ele. É que as coisas estão
caras mesmo. Muito obrigado.
O casal
se retirou agradecido. Ao pagar pelo meu sanduíche vi a moça do caixa,
emocionada, com lágrimas nos olhos. Disse-me que estava triste e com dor de
cabeça. Aquele meu gesto havia produzido nela uma sensação de bem-estar. Era
como se tivesse tomado um remédio.
Eu
também senti uma sensação boa com meu gesto. Da porta do mercado o casal sorriu
para mim. A jovem senhora fez um gesto de coração com os dedos da mão. Imaginei
que eles também sentiram a mesma sensação de prazer relatada pela moça do
caixa.
A minha
BA (boa ação) havia produzido uma sensação fisiológica de prazer não só para
mim, mas para mais três pessoas.
No
avião, ofereci meu livro “Crônicas da pandemia” ao senhor que estava ao meu
lado. Ele disse ser médico endocrinologista. Gostava muito de ler. Meu gesto o
havia proporcionado uma carga extra de ocitocina. Perguntei-lhe o que era
aquilo. Então ele me explicou:
Ocitocina
é um neurotransmissor natural produzido pelo hipotálamo. Promove confiança,
empatia, estabilização emocional e bem-estar. É bastante relaxante também.
Alguns dizem que é o hormônio do amor, da caridade.
Fiquei
muito feliz. Havia proporcionado doses extras de ocitocina àquelas pessoas.
Precisamos todos de muita ocitocina.
 |
| Expositores: Zemaria Pinto e Neiza Teixeira; Mediadora: Beth Cardoso. |
Pequena elegia para o meu pai
Inácio Oliveira
Meu pai trabalhou muito,
dançou muito,
amou muito,
sofreu muito e foi muito feliz.
Depois ele foi se cansando,
hoje ele me olha mas não me vê.
Já não me abraça,
perdeu a força,
perdeu a graça,
perdeu o tato,
ficou preso no porta-retrato.
Pedro Lucas Lindoso
O
grande filósofo italiano Norberto Bobbio trouxe para a filosofia contemporânea
o conceito de “mitezza”. O vocábulo italiano é traduzido como serenidade,
moderação, mansidão.
Por seu
turno o francês Sartre, pai do Existencialismo, nos ensina que somos livres,
condenados a ser livres. E temos que fazer escolhas. Isso às vezes é
angustiante. O Brasil vive um momento de extremismos. A Nação está polarizada.
Escolher é parte da nossa existência. Não temos opção de não escolher. Não
fazer nada. Não escolher é uma escolha.
Minha
escolha pessoal é pela “mitezza” de Bobbio.
Verifico que a sociedade se tornou violenta. A polarização política
retroalimenta essa violência, criando inimizades, opressão, medo, desconfiança.
O que nos resta a não ser a esperança? Esperança de que o bem vai vencer.
E
repito, me agarro no conceito de “mitezza”, compreendido como mansidão:
“Bem-aventurados os mansos porque eles possuirão a terra”.
Essa
proposta de “mitezza”, de mansidão, não deve e não pode ser confundida com
submissão nem tampouco com humildade. Nós, cidadãos brasileiros, devemos deixar
a força, o confronto, os acordos para a seara da política e seus agentes. Nós,
enquanto povo, enquanto sociedade em comunidade, devemos exercer a “mitezza”,
reconhecendo no outro a beleza e a necessidade de bem se relacionar.
No
“Louvor à Mitezza”, Norberto Bobbio ensina que, para responder à violência, nós
traímos a “mitezza”, desconsideramos a nossa própria mansidão. São as escolhas
angustiantes que temos que fazer, como nos lembra Sartre.
Bobbio
explica que a “Mitezza”, ou seja, a mansidão, na verdade, não é uma virtude
recíproca: “O manso não pede, não exige qualquer reciprocidade: a mansidão é
uma disposição para com outros que não precisam ser pagos para se revelar em todo
o seu escopo.”
O
Brasil parece estar numa encruzilhada. As cartas estão dadas. Devemos ter
responsabilidade para deixar e oferecer às novas gerações um país melhor, mais
desenvolvido, mais igual e próspero. E penso que para isso é necessária a
“mitezza”, a mansidão. Abominando a agressão. Temos que construir uma sociedade
onde ninguém seja covarde. Que possamos ouvir a voz dos que não têm voz.
Precisamos fazer renascer a justiça e a verdade. Mas com “mitezza”, sem pisar
ou vilipendiar ninguém.
Não sou caboco à toa!
Rojefferson Moraes
Não sou caboco à toa!
Sou curumim desvairado
Mendigo de roda de pinga
Comedor de farinha puba
Não sou “caboco” à toa!
Sou o que, sob sol escaldante,
Sentado nas escadas desbotadas,
Corta um limão
E toma um caldo quente
De jaraqui amargo!
Pedro Lucas Lindoso
Não sou
“expert” em conhecimento bíblico, mas todos sabem que quando Deus criou o
Mundo, em Gênesis, Ele “fez os animais, cada um de acordo com a sua espécie: os
animais domésticos, os selvagens e os que se arrastam pelo chão. E Deus viu que
o que havia feito era bom”. E ainda Deus nos deu “todas as plantas que nascem
em toda a terra e produzem sementes, e todas as árvores que dão frutos com
sementes”.
Como
católico, sou fã incondicional do Papa Francisco. Em sua encíclica Laudato
Si, o Papa faz um grande apelo aos mais de dois bilhões de cristãos
espalhados pela face da terra: cuidar da criação.
Na
parte prática, o Papa Francisco instituiu a cada ano, de primeiro de setembro
até 4 de outubro, o convite para os cristãos celebrarem o “Tempo da Criação”. A
escolha de 4 de outubro para o ápice dessa celebração não é por acaso. Nesse
dia a Igreja celebra Francisco de Assis.
São
Francisco de Assis, o mais ecológico dos santos da Igreja, foi sempre muito admirado
pela sua bondade com todos os seres vivos. Há registros que o santo teve a ideia
de fazer um Presépio com animais vivos. Ele viveu no século 13, mas essa
tradição continua viva até hoje na cidade de Assis, na Itália.
Francisco
conversava com os pássaros. Certa vez, um bando de andorinhas o seguia. Ele teve
que interrompê-las e disse: “Irmãs andorinhas, agora eu tenho que falar
comigo.” Em outro episódio, Francisco amansou um lobo selvagem dizendo: “Venha
aqui, irmão lobo, mando-te da parte de Cristo, que não faças nenhum mal a mim
nem a ninguém”.
O Papa
Francisco pertence a ordem dos jesuítas fundada pelo espanhol Inácio de Loyola.
Os Jesuítas se basearam primeiramente na capela de Montmartre, em Paris. Entre
eles estava São Francisco Xavier. É provável que Jorge Mario Bergoglio, ao ser
aclamado Papa, tenha escolhido o nome Francisco em homenagem ao Francisco
Xavier.
Mas, o
Francisco de Assis é bem mais popular. É o pai da Ecologia. Assim, inspirado no
Francisco de Assis, o Papa pede que nessas semanas os cristãos realizem ações
para proteger o meio ambiente natural.
As
questões ecológicas não podem ser negligenciadas por nós amazônidas. Nossa
região precisa ser preservada com sustentabilidade. E nós que nela habitamos é
que temos que dar as cartas. Nós
precisamos da floresta para sobreviver e usá-la com sustentabilidade. Que
ninguém faça mal às nossas matas.
Finalmente,
e atendendo ao Papa Chico, vamos até 4 de outubro celebrar com contentamento a beleza da
criação, preservando o nosso meio ambiente.
Cuia
Simão
Pessoa
(poema feito a partir de um quadro
do artista plástico Turenko Beça)
De
longe como Matisse
Que
a desnudando vestisse
Ela
revela a natureza
Que
a esconde por inteiro
E
a esconde por inteiro
Do
olho que a devassa:
O
vão desdobrado em quilha
Recoberto
por limalha
De
luz é sua textura
Que
ao toque se adivinha
Como
as bordas da pupila
Refletindo
água-marinha.
Tem
a aparência furtiva
De
uma fruta adocicada
Daquela
que nos convida
Na
a comer – a olhá-la.
De
luminosos cristais
Sua
curvatura se veste:
O
gosto de qualquer fruta
Nela
é as dobras da pele.
É
fruta de carne e osso
Silêncio
sonho e medula.
É
fruta de mil desejos
Na
língua mais que na gula.
É
uma paisagem de dunas
Com
casulos emborcados.
É
uma ópera intestina
De
conchas no alagado.
É
uma onda sem mistério
Tirando
arestas da areia.
É
uma maçã que mordida
O
baixo ventre incendeia.
É
o ovo da serpente
Como
que moldado em pedra.
É
a cúpula do teatro
Na
sua forma geodésica.
No
mais não é uma cuia
Arquitetada
por Gaudí.
É
uma cuia, mas nativa
De
tacacá e açaí.
Que
uma bunda não é nunca
O
silêncio de uma tela:
É
uma vontade profunda
De
se perder dentro dela.
Pedro Lucas Lindoso
Meu
amigo Chaguinhas tem uma teoria de que os dinossauros foram extintos da Terra
porque não liam livros. Nestes tempos de pandemia a leitura e o amor pelos
livros e pela ciência foi fundamental. Em todos os aspectos. Os livros me
ajudaram muito no período de isolamento social. E os vizinhos nem reclamam,
mesmo se você resolver ler em voz alta. Já uma amiga de Brasília foi solicitada
pelos vizinhos a não tocar tanto piano. Apesar de ser exímia pianista começou a
incomodá-los.
Sou de
uma família de apaixonados por livros. Meu pai ia às livrarias todos os sábados
pela manhã. Quando menino, morei na rua Henrique Martins aqui em Manaus. A rua
das livrarias. Será que meu pai teria comprado a casa por esse motivo? Na década de sessenta os livros chegavam
“fechados”, com as folhas dobradas. O livro é uma coleção de folhas de papel
impressas. Essas folhas são dobradas e reunidas em cadernos cujos dorsos são
unidos por cola ou costura. Os leitores antigos tinham necessidade de abrir as
folhas usando uma espátula. Abri muitos livros. Fui ensinado a ter cuidado.
Parece estranho, mas preciso explicar isso para os leitores jovens. Só conhecem
livros com folhas todas já cortadas. E hoje só fazem leitura pelo tablet ou
computador.
Nem
sempre foi fácil e barato ter um livro. Os primeiros livros foram feitos pelos
sumérios, cuja civilização tem seu auge por volta do século quarto antes de
Cristo. Textos que tratavam de leis e religião. E também de lendas e poemas. Os
Sumérios falavam uma das línguas mais antigas do mundo.
Até a
Idade Média os livros eram muito caros e inacessíveis. Feitos a mão. Tudo mudou
com a impressão do primeiro livro impresso do mundo. Em setembro de 1452 foi
impressa a Bíblia de Johannes Gutenberg, na cidade de Mainz, na Alemanha.
E isso
mudou tudo. Antes de Gutemberg não era fácil tampouco barato ter um livro. Os
Contos de Cantuária, The Canterbury Tales, em Inglês, foram escritos
por Geoffrey Chaucer. São uma coleção de histórias em prosa e em verso. Foi
escrito ainda na Idade Média, no final do século 14. Chaucer é anterior a
Shakespeare. O livro é um marco da Literatura Inglesa. Meu personagem favorito
é o Monge. Fui professor muito anos e me identifico com ele. Dizia aprender com
alegria e ensinar com alegria. Tinha a maior biblioteca da comunidade. E
pasmem! Tinha orgulho de seus seis livros!
A nossa
casa da Henrique Martins agasalhava a biblioteca de meu pai logo no primeiro
cômodo. Em Brasília havia livros nos corredores do apartamento e no meu quarto.
Dormi entre e até embaixo de livros. Aprendi a ler sempre. Aprendi a amar os
livros. Mas não se enganem. Não se lê nem se aprende por osmose.
Zemaria Pinto
Há exatos 90
anos, Ezra Pound publicou a primeira versão da sua teoria poética,
definitivamente sistematizada três anos depois.[1]
Numa palestra para entendidos em poesia, esse tópico frasal causaria comoção:
90 anos?!... Certamente, começariam a abandonar o recinto ou a desligar o
aplicativo. Acrescento ainda, para os que não sabem, que Pound (1885-1972),
norte-americano, era assumidamente fascista, tendo vivido na Itália de
Mussolini, de 1925 a 1945, quando foi capturado pela Resistência e entregue às
forças de seu país natal, sendo preso, torturado e declarado “doente mental
perigoso”, ficando isolado nessa condição por doze anos. Uma teoria de 90 anos,
formulada por um fascista, então? Sim. E ainda não ultrapassada. Se você –
minha cara leitora, meu caro leitor – estivesse naquela hipotética sala, continuaria
me ouvindo? Se positivo, sigamos adiante. Se não, obrigado pela atenção e até outra.
Só não me cancele...
A teoria de Pound
resume-se ao seguinte: há três modalidades de poesia; aquela em que predominam
propriedades musicais, baseadas em características próprias da poesia, como
metrificação, estrofação, rima, assonância, aliteração, anáfora etc.; uma
segunda, onde as imagens são construídas a partir de figuras de linguagem consagradas
na retórica, como metáfora, metonímia, alegoria, sinestesia, hipálage etc.; e,
por fim, aquela em que predominam as ideias, a reflexão, sem prescindir das
propriedades musicais e imagéticas – Pound dizia que esta é “a dança do
intelecto entre as palavras”. Respectivamente, o querido leitor, a querida
leitora, irão encontrar essas definições com os nomes gregos que Pound preferia:
melopeia, fanopeia e logopeia.
Memórias de barrancos, de Isaac Melo, é um livro singular. Sua primeira qualidade é fugir de modismos e hermetismos inócuos, construindo uma poesia que tem cores e odores próprios. Uma poesia sensorial, que quase pode ser tocada. E que os idiotas – os daqui e os de lá – chamariam de regionalismo, como se isso fosse um crime de lesa-literatura e não um atributo para além do meramente acessório, o que leva à segunda qualidade do livro: sua universalidade. Calcada no contemporâneo, longe de se datar, colabora com a compreensão do que acontece para além do noticiário ordinário, atrelado a facções e a discursos que entendem a obra de arte apenas na sua superfície visível a olho nu com a mente em suspensão.
Alguns clichês
descartáveis, um ou outro adjetivo supérfluo e até mesmo inevitáveis “gralhas”,
podem ser corrigidos (ou não) numa próxima edição – o que me lembra um ensinamento
poundiano: poesia é condensação, poesia é medula. Só assim, o poeta pode
alcançar o máximo da sua expressão, atingindo a “linguagem carregada de
significado até o mais alto grau possível” – outra sacada de Pound. Formado em
filosofia, o autor orienta sua poesia a repensar a condição humana – e como ele
está em Rio Branco ou Tarauacá, não em São Paulo ou no Paraná, sua poesia
repensa o seu universo próximo – não apenas a gente, mas os mitos que fundaram
essa gente.
Os oitenta e
quatro poemas que compõem o livro não estão divididos por temas, embora
obedeçam a uma organização lógica – que, às vezes, é negada. Mas isso não tem
muita importância, embora fosse desejável. O poema que abre o livro – “Da
Amazônia” – tem uma clara função de “poética”, na medida em que anuncia para o
leitor o que o espera na leitura dos poemas consequentes:
escrevo
da Amazônia (...)
escrevo
com estes barrancos (...)
escrevo
com estes igarapés podres (...)
São os versos que
iniciam as três primeiras de dez estrofes. “Corpos rebeldes / que sucumbem nas
periferias”; “rios assoreados”, onde faltam peixes “e se envenenam as águas”; a
violência das queimadas; o sangue de indígenas, posseiros e quilombolas; matas
que viram pastos, pastos que viram cemitérios.
escrevo
também com as mãos calejadas
deste
povo sofrido (...)
às
vezes atadas, às vezes em oração
mãos
em luta ou em luto
mas
jamais em vão
O segundo poema,
que dá título à coletânea, “Memórias de barrancos”, tem uma construção inusual,
nas suas seis páginas e meia, misturando versos curtos e versos longos, que
podem ser, equivocadamente, tomados como prosa, mas são poesia de alta tensão,
lembrando um remoto Roberto Piva ou ainda um não menos longínquo José Agripino
de Paula. E aqui, sigo o ensinamento soberano de Pound: nenhum poeta está
sozinho no mundo. É preciso comparar e descobrir conexões, ainda que não
intencionais. O poema de Isaac Melo tem um tom de manifesto, procura vínculos, nexos,
links:
coração
de ouricuri, dentes de coco jarina
olhos
de sementes de mulungu
pele
de barranco, cabelos pretos de igapós
mãos
de sapupemas, dedos de cipós (...)
kaxinawá
yawanawá katukina ashaninka (...)
e
foi assim, sem brasão nem nobiliarquia, às margens do rio tarawaká, que tudo se
deu. (...)
aí
chamaram o delegado que chamou o pastor que chamou o padre que chamou o bispo
que chamou a corte celestial do supremo (...)
A ironia de Isaac
Melo tange a crueldade, quando trata da poesia como mero instrumento de
ascensão social:
poesia,
poesia sempre, não a guardada em potinhos, daquelas que os poetas lavram e
levam para a admiração das confreiras e confrades sempre casta e castrada nunca
cáustica.
Aliás, poesia
cáustica não cabe na mediocridade de grupinhos de mensagens.
A aproximação com
a poesia de Thiago de Mello é explícita: “faz escuro e eu me espanto”. Tal como
em Thiago, a poesia de Isaac é comprometida – com a vida. “Memórias de
barrancos” corre o risco mesmo de datar-se: quem haverá de lembrar-se, daqui a
vinte, trinta anos, do sentido destas palavras de maldição?
chores
por quem trocou o cristo pelas figuras caricatas dos messias de armas nas mãos
com seus apóstolos da ignorância e da ignomínia do medo e da morte
Os dois poemas citados dão o tom geral do livro, mas não esgotam o prazer de novas descobertas, surpreendendo o leitor com subtextos diversos. Mulheres fortes: “A bisavó”, “Chica”, “Maria Mulher”, que “trabalhava o dia inteiro / e à noite ainda apanhava do companheiro”. Futebol-ópio: abordado no poema-título, retorna em “Seleção”, “e as almas exangues / já não aguentam gritar / tantos gols de sangue”. A poesia do silêncio: “Intervalo”, “O pó”, “A sombra”, “Epifania”, “No escuro”. A delicadeza dos tercetos, nas páginas 57 a 68. Imagens de altíssima densidade poética, como “o vento, pendurado no varal” (“Porque é domingo”); “o desossar das horas” (“Prisioneiros”); “sob o escarro do tempo” (“A existência”); “as vísceras das horas” (“A sombra”); “a vida tem o comprimento / de um banzeiro” (“Banzeiro”); “a lembrança em mim é água de repiquete” (“Memorial lírico da infância”); “o sangue das horas lentas” (“Momento”), um improvável diálogo com Raimundo Monteiro, como improvável é o diálogo com Anibal Beça em “Terna colheita”.
Sem descuidar do ritmo,
da melodia e da harmonia, a principal sustentação das ideias em Memórias de
barrancos são mesmo as imagens. O neologismo “servilização”, por exemplo,
do poema “Coração doador”, é em si mesmo uma ideia que reflete uma imagem de
servilidade, opondo-se à civilidade – esta, tão transparente que prescindimos
de imagem para entendê-la. O poema “Uma tarde na Amazônia” tem um desfecho
surrealista:
acordo-me,
a rede é agora um poema
meu
corpo, um rio de palavras
leio-me
na nudez de minhas águas
E lembrando que,
afinal, ninguém está sozinho, o poema “Epitáfio” é um papo descontraído com uma
das “Polonaises” de Leminski: “um dia / a gente ia ser homero / a obra nada
menos que uma ilíada”.[2]
Intertextos.
A ironia, figura
presente na maior parte dos poemas de Isaac Melo, pode ser ilustrada, sem
necessidade de maiores explicações, no poema “Depois do último”, que transcrevo
na íntegra:
depois
do último
indígena
sucumbir
pela
bala envenenada
do
capital
vão
erguer
em
plena capital
em
bronze maciço
um
grande memorial
para
eternizar
e
ensinar
às
gerações futuras
o
amor
e
o valor
das
culturas
Se “os artistas são as antenas da raça”, como
acreditava Ezra Pound, Isaac Melo, de seu posto, às margens do Tarawaká plantado,
capta, processa e retransmite os sinais da servilização, fazendo o seu trabalho
de metamorfose – mudando a banalidade em linguagem – para que um dia cheguemos ao
estágio da civilização. Ou não.
 |
| Criador e criatura. |
O busto de Voltaire ou O neoliberalismo é fascista
Zemaria Pinto
o original talvez fosse de mármore
ou bronze
ou ferro
sobre a mesa, o gesso branco
barato
roto
desbotado
moldado aos milhares
vagabundo e solitário
a falsa cabeleira, a calva oculta
os olhos baços, o nariz adunco
o lábio em linha, a boca de
improváveis dentes
e o queixo penso ao peito, peso da corcova
representação da velhice
símbolo de uma era morta
metáfora da decadência
alegoria da ruína
mas
o busto pensa e, mais que isso, luta
um mundo sem ameias, nem peias
verdades
a dúvida como dogma
as vísceras como dívida
a liberdade, uma dádiva
a igualdade, um anelo
contra a opressão um libelo
meus olhos pousam na podre estrutura
buscando o cerne além do simulacro
e um turbilhão de ideias me avassala:
nunca um pequeno busto foi tão belo!
Amazonas,
vazante de 2019
 |
| Voltaire (1694-1778). Busto de autor desconhecido. |
