Eu sou Frankelda

Tainá Vieira

 

No final de semana passado, assistimos, em família, ao filme Soy Frankelda. Uma animação mexicana de fantasia, dirigida por Arturo Ambriz e Roy Ambriz, emocionante e muito significativa.  Emocionante porque esse mundo da fantasia consegue nos tirar do mundo enfadonho que é a vida, na maior parte; e significativa porque narrativas ousadas como essa, que abraçam o grotesco, o sombrio e o inquietante, nos obrigam a olhar novamente para a própria vida. Elas nos lembram que os monstros nunca existiram apenas nos livros ou nas telas; eles sempre encontraram maneiras de caminhar entre nós. Nesse sentindo, a história da corajosa Francisca Imelda é um convite para ampliar nossa perspectiva sobre como lemos e interpretamos os sinais que todas as expressões artísticas nos apresentam diariamente.

A arte nunca fala apenas de si mesma. Ela fala de nós, de nossos medos, de nossas violências, de nossas ausências e dos silêncios que insistimos em naturalizar. Talvez por isso tantas histórias pareçam tão fantasiosas quando, na verdade, apenas estampam aquilo que a realidade já faz com crueldade. E sim, vou insistir na mesma linha de pensamento. Vou falar sobre o mesmo assunto tantas vezes quantas forem necessárias, porque, em todos os séculos, a mesma história continua sendo contada, apenas em idiomas diferentes. Os cenários mudam. Os figurinos mudam. As personagens recebem novos nomes. As tecnologias avançam, mas o enredo permanece assustadoramente semelhante.

A história pode até se fragmentar ao longo do tempo; as personagens são renovadas, contudo, o cerne, a essência enraizada nas mentes dos algozes que se proclamam detentores do saber supremo, continua intacta onde quer que seja. É sempre a mesma necessidade de controlar quem pode falar, quem pode escrever, quem pode criar e quem merece ser lembrado. E nós estamos aqui justamente para isso: insistir em expor e expurgar esse mal que atravessa todos os espaços e que teima em continuar mesmo percebendo que a sua presença já não é mais tolerada.

É por isso que estamos sempre no front, olhos atentos a todo instante para capturarmos quaisquer sinais positivos que nos ajudem nessa luta, foi assim que encontrei Francisca Imelda, a protagonista da narrativa. Quando criança, ela sonhava em ser escritora, mas sua maneira de imaginar e contar histórias era considerada absurda demais. Como poderia uma criança e, pior ainda, uma menina, pensar daquela forma? Sua imaginação era tratada como desvio. Sua criatividade, como ameaça. Mais tarde, já jovem, ouviu de um editor que uma mulher não poderia escrever daquele jeito. Essa cena me atravessou de uma maneira forte demais. Por que será? Talvez porque, de uma forma ou de outra, essa ainda seja uma história que conhecemos bem. Mudam-se as palavras, mas permanece o mesmo julgamento.

Quantas mulheres tiveram seus sonhos enterrados antes mesmo de florescerem? Quantas desistiram porque aprenderam cedo que precisariam pedir licença para existir intelectualmente? Quantas boas histórias foram publicadas sob pseudônimos, atribuídas a homens ou simplesmente esquecidas por que suas autoras ousaram pensar além do que lhes era permitido? E quantas obras extraordinárias ficaram escondidas nas margens da história, esperando que alguém finalmente lhes devolva a voz? Verenilde Pereira é um grande exemplo disso. Sua escrita permaneceu durante décadas distante do reconhecimento que merecia, como acontece com tantas outras mulheres cujas produções são tratadas como periféricas apenas porque desafiam a lógica de quem sempre acreditou possuir o monopólio da literatura e do pensamento. Mas hoje, o livro Um rio sem fim atravessa tantos territórios sem pedir licença porque ele não precisa e nunca precisou de disso para existir.

Voltando ao filme, Frankelda abandona o seu mundo “real” e mergulha no submundo de suas próprias criações. Um lugar onde as histórias possuem corpo, respiram, sentem medo e desejam existir. Mas é justamente ali que suas narrativas são roubadas por um contador de histórias ultrapassado, egoísta e profundamente machista. Um personagem convencido de que jamais existirá alguém capaz de escrever melhor do que ele. Alguém tão embriagado pela própria superioridade que acreditava possuir o direito de tornar sua toda criação que lhe despertasse admiração. É impossível não reconhecer esse personagem para além da fantasia. Ele representa uma figura histórica, representa todos aqueles que confundem conhecimento com propriedade. Que acreditam que inteligência é território privado. Que transformam o saber em instrumento de poder e fazem do apagamento alheio a condição para manterem intacta sua falsa grandeza.

É assim que pensam muitos dos que se consideram “grandes intelectuais”. Convencidos de sua própria imortalidade, recusam-se a aceitar que novas formas de contar histórias possam surgir. Permanecem encapsulados em um mundo de soberba e de uma pieguice arcaica, incapazes de perceber que a literatura é um organismo vivo, que respira, muda de pele e renasce a cada geração. Estão tão ocupados contemplando a própria imagem que deixam de perceber o sol novo que insiste em nascer todas as manhãs. Mas, Eu sou Frankelda não é apenas um filme sobre monstros, fantasmas ou mundos imaginários. É, sobretudo, uma narrativa sobre o preço de existir com autenticidade. Sobre a coragem necessária para continuar criando quando tudo ao redor diz que a sua voz não deveria existir.

É sobre escrever mesmo quando tentam transformar a sua escrita em erro. É sobre imaginar mesmo quando insistem que a imaginação precisa caber em moldes pré-estabelecidos. Criar talvez seja o maior ato de desobediência que existe, porque toda criação inaugura uma possibilidade de mundo que antes não existia.  No fim, Eu sou Frankelda nos lembra que toda história que insiste em nascer merece ser contada. E talvez essa seja a maior vitória de todas: continuar escrevendo, apesar do medo, apesar das portas fechadas, apesar das tentativas constantes e grosseiras de silenciamento. Porque, não importa quantos “pesadeleiros reais” existam no mundo. Sempre nascerá uma Frankelda. Alguém disposta a rasgar o véu da cápsula onde a arrogância tenta esconder a própria insignificância. Alguém que compreenderá que as histórias nunca pertencem aos que as aprisionam, mas aos que têm coragem de lhes dar voz, independente das normas pré-estabelecidas.

 

A força silenciosa dos Paikicés e Kaçauerés

Pedro Lucas Lindoso

 

Muitas moças e rapazes de Parintins desejam ser item de seu boi preferido. Sinhazinha, Cunhã, Rainha do Folclore. Já os homens sonham em ser amo do boi, pajé ou mesmo o tripa do boi.

Mas há os que trabalham duro anonimamente. São os Paikicés do Boi Caprichoso e os Kaçauerés do Boi Garantido. Cada equipe tem cerca de 200 homens. Trabalham duro. Carregam os carros alegóricos e adereços com dias de antecedência. Tomam conta do acervo. Montam tudo. É muito trabalho. Mas quem brilha no festival são os itens.

Os Paikicés do Boi Caprichoso e os Kaçauerés do Boi Garantido são homens e mãos que trabalham sem alarde, dia após dia. O coração que move os bois é invisível aos olhos que olham apenas para os itens, alegorias e toadas. No traslado dos carros alegóricos, há uma geometria de esforço. O peso distribuído com cuidado e a precisão que expressa o amor por cada Boi. Em cada ajuste de adereço, um segredo de paciência. Cada trabalhador no silêncio e na dedicação ao seu boi, sabe que o tempo é aliado, não inimigo.

A organização de cada equipe é como uma toada cujo tema é a disciplina.  Os Paikicés, conhecem cada peça como quem conhece a própria história do Boi Caprichoso. Os Kaçauerés, com o mesmo afinco, alinham o vermelho vibrante das alegorias e adereços. Para que possam vibrar numa tonalidade que conte uma narrativa vermelhante, honesta e ofuscante.

O cronograma não é apenas data.  É respeito pela tradição, é o ritual de preparar o bumbódromo para que a grandiosidade se faça visível. E surpreendente como todo ano, todo festival.

Paikicés do boi Caprichoso e os Kaçaierés do Garantido fazem um trabalho que não pede aplauso.  Carregar, montar, guardar. São tarefas que se repetem, mas que, repetidas, se tornam disciplina sagrada.

A alegoria de cada boi é memória em movimento. Cada peça uma página viva de uma história que se reescreve a cada festival.

Os Paikicés e os Kaçauerés têm humildade para ver o resultado sem se deixar consumir pela vaidade do aplauso que os itens recebem. Eles têm coragem para admitir que o segredo do brilho de cada dia de apresentação do festival está nos detalhes.

E, quando a galera azul e vermelha se tombar em reverência, o verdadeiro brilho vem da quietude de quem sabe que o trabalho está apenas começando outra vez. Mas que existe uma promessa de continuidade de uma tradição viva.  Os Paikicés e Kaçauerés são guardiões de uma linha que não pode quebrar.  A linha que liga passado, presente e futuro do festival.

Cada um, na sua função, entrega o essencial do todo. Sem o peso certo, o boi não voa. Sem o encaixe preciso, o colorido dos adereços e das vestimentas não canta no ritmo preciso de cada toada.

Paikicés e Kaçauerés, que trabalham com as mãos e suando o corpo, para que a festa maior continue a nascer todo ano, sob o mesmo céu, com a mesma coragem.  A coragem de quem ergue, com paciência e amor, os bois que encantam os amazonenses, o Brasil e o  mundo.

Manaus, amor e memória DCCLXXXI

Biblioteca Pública.

 

A poesia é necessária?

 

Morrer

Ivan Junqueira (1934-2014)

 

Pois morrer é apenas isto:

cerrar os olhos vazios

e esquecer o que foi visto;

 

é não supor-se infinito,

mas antes fáustico e ambíguo,

jogral entre a história e o mito;

 

é despedir-se em surdina,

sem epitáfio melífluo

ou testamento sovina;

 

é talvez como despir

o que em vida não vestia

e agora é inútil vestir;

 

é nada deixar aqui:

memória, pecúlio, estirpe,

sequer um traço de si;

 

é findar-se como um círio

em cuja luz tudo expira

sem êxtase nem martírio.

 

Bariceia desvairada

Pedro Lucas Lindoso

 

Pauliceia Desvairada é o mais famoso livro de Mario de Andrade. Publicado em 1922, foi um marco na Semana de Arte Moderna. Pauliceia foi um nome de certa forma carinhoso e até poético dado pelo grande modernista brasileiro, à cidade de São Paulo.

Houve por aqui quem fosse nessa onda. Pesquisando edições antigas do Jornal do Comércio verifica-se que a primeira rádio de nossa Manaus se chamou Voz da Bariceia. Posteriormente tornou-se a Rádio Baré, encapada pelo grupo de Diários e Emissoras Associadas. Grupo comandado pelo histórico e emblemático Assis Chateaubriand. Ressalta-se que o Jornal do Comércio fez parte dos associados.

Pergunta-se o porquê que Pauliceia pegou e Bariceia não? Sabe-se que havia dois povos na região do Rio Negro. Os Manaus e os Barés.

A nação dos Manaus destacou-se por sua extrema resistência à colonização e à escravidão imposta pelos portugueses no século XVIII. Ficou na nossa história a liderança do guerreiro Ajuricaba.

Já os barés não nos legaram nenhum herói. Possivelmente seja essa a razão da cidade chamar-se Manaus e não barelandia ou mesmo terra dos barés. São conjecturas minhas que deixo para os historiadores desvendarem.

Mas o fato é que os Barés sempre foram cantados em prosa e verso tanto quanto os Manaus. No Grupo Escolar Saldanha Marinho, sob a batuta da diretora Leonor Uchoa de Amorim, aluno da professora Francisca Silveira, aprendi a cantar o Hino a Manaus que começa assim: “Manaus, terra das florestas, terra das castanhas e dos seringais. Manaus, terra dos barés, dos igarapés, rios colossais. O Rio Negro majestoso ...”

Quando Mario de Andrade escreveu Pauliceia Desvairada, há cem anos atrás, ele estava fascinado pelo desenvolvimento rápido da sua cidade. São Paulo deixava de ser rural e torna-se a grande metrópole que é hoje.

Manaus também passa por esse processo. A cidade deixou de ser a provinciana Manaus da minha infância para se tornar tão desvairada quanto São Paulo. Guardadas as devidas proporções e características.

Poderíamos perfeitamente ser chamados de Bariceia Desvairada. Mas o povo Manaus, provavelmente em razão do herói Ajuricaba, deu o nome definitivo a cidade. Os barés denominaram rádios, guaranás e biscoitos.

 Sem querer discutir se somos manauaras ou manauenses, alguns se consideram simplesmente barés. Morei muitos anos em Brasília. Estudei e casei-me por lá. Tenho filhos candangos. Considero-me um candango-baré.

Quanto à tribo dos Manaus não foi denominada de Manausceia desvairada. Sofreu outra agressão fonética e ortográfica. Manaus se escrevia Manáos. Houve uma reforma ortográfica. Páo, virou pau. Nunca foi paó. Algum cara de paó, resolveu deslocar o acento para Manaós. Essa tribo nunca existiu.

Já nossa cidade de Manaus, tanto quanto São Paulo, tornou-se desvairada, sem juízo ou equilíbrio, mas intensamente amada.

 

Manaus, amor e memória DCCLXXX

 

Centro de Manaus, com o Teatro Amazonas destacando-se contra as nuvens.

A poesia é necessária?

 

Reflexo condicionado

Cacaso (1944-1987)

 

pense rápido:

Produto Interno Bruto

ou

brutal produto interno

?

Encruzilhada

Tainá Vieira

 

Passei na seleção de mestrado com um projeto em que eu propunha estudar a violência simbólica no romance A vida invisível de Eurídice Gusmão, de Marta Batalha. Por questões relacionadas à orientação, tive de mudar o foco para o romance Torto Arado, de Itamar Vieira Junior. O tema da minha pesquisa é gênero, memória e agência feminina; nesse sentido, meu recorte são as personagens femininas, obviamente.

Pois bem. Acontece que as pessoas vivem me perguntando: o que é agência? O curioso é que, até pouco tempo atrás, eu também não sabia responder. Mais curioso ainda é perceber que todas nós, mulheres, sabemos o que é agência. Aliás, todo mundo sabe, mas nem sempre conhece esse nome.

Mas o que é agência, afinal?

Sem recorrer aos fundamentos teóricos, apenas a partir da forma como a compreendi, agência é a capacidade que um sujeito desenvolve e mobiliza para sair de uma condição de opressão, subalternização ou marginalização. É a possibilidade de agir sobre a própria realidade, mesmo quando as circunstâncias parecem determinadas por forças maiores.

Na minha pesquisa, por exemplo, analiso as estratégias que as personagens utilizam para conquistar direitos básicos para uma vida digna: o direito à terra, à moradia, à educação, entre tantos outros. Mas não é somente isso. A obra suscita temas que nos tocam e nos atravessam de tal maneira que nos deixam profundamente comovidos ou igualmente revoltados. Entre as intersecções de gênero, racial e condição socioeconômica, as personagens exercem, de forma implícita ou explícita, essa capacidade de transformar a própria existência. Elas lutam para romper o ciclo de servidão em que nasceram, para que seus filhos e, consequentemente, seus netos não sejam condenados à mesma vida que marcou seus antepassados.

Dito isso, quero trazer esse conhecimento adquirido pela pesquisa para minha vida como escritora. Como saber se estou caminhando amparada pela agência ou simplesmente metendo os pés pelas mãos?

Desde muito cedo, nós, mulheres filhas de ribeirinhos, como é o meu caso, aprendemos a lei da sobrevivência. Nossas mães não nos ensinam por meio de explicações detalhadas ou manuais de instrução. Elas ensinam vivendo. Ensinam na lida diária, no trabalho árduo, nos gestos repetidos que sustentam uma casa e uma família. Cabe a nós observar atentamente cada movimento, cada escolha, cada silêncio. Mais tarde, quando crescemos e assumimos nossas próprias casas, reproduzimos aquilo que aprendemos. É um ciclo. É a roda girando. É o conhecimento da terra criando raízes cada vez mais profundas.

E ainda me perguntarão: o que isso tem a ver com ser escritora?

Tudo, direi.

Minha escrita nasce exatamente daí: da lida cotidiana, das imagens que atravessam os dias enquanto a panela está no fogo, enquanto respondo mensagens no grupo de mães da escola ou tento destrinchar alguma teoria para um artigo. Ela nasce também nos momentos mais difíceis, quando surge aquela vontade de desaparecer do mundo. Sim, eu já quis morrer muitas vezes. Mas, quando sinto que estou quase indo, lembro que ainda faltam coisas para resolver. Muitas coisas, aliás. Por isso, minha escrita me custa muito.

Não porque me fira ou me machuque, mas porque necessito dela e ela necessita de mim. Muitas vezes nossos tempos não coincidem. Quando ela sopra sua chama sobre mim e eu não estou pronta para recebê-la, ela espera. Compreende minhas ausências. Por isso não acredito em inspiração. Acredito em encontro. E quando finalmente me vejo capaz de acolher aquilo que ela me oferece, ela se entrega inteira. E me salva.

Nem todos os dias sou escritora. Nem todos os dias quero ser. E isso não acontece por relapso ou irresponsabilidade. Acontece porque, muitas vezes, estou tão cansada que não me obrigo a carregar mais esse peso. Um peso bom, é verdade, mas ainda assim um peso. Talvez por isso a escrita me seja tão cara.

Então, quando alguém me pergunta quem sou eu, com meus poemas pingando sangue e cheirando a cachimbo de avó, querendo dar pinta de escritora, não me sinto ofendida nem machucada. Ao contrário. Sinto-me desafiada. É um chamado para o combate. E eu não me calo. Porque toda vez que uma mulher silencia, apaga-se um pouco da memória das mulheres que vieram antes. Apaga-se um pouco dos ensinamentos da mãe, da avó, das ancestrais que sobreviveram para que ela pudesse existir. Quando isso acontece, ela deixa de ocupar o lugar de sujeito agente de sua própria história.

E, ao silenciar por causa de alguém, ou renunciar à própria voz, decreta não apenas uma falência intelectual, mas uma rendição antecipada. Declara-se vencida antes mesmo de conhecer o calor da luta, o fervor da resistência e a potência transformadora de permanecer de pé. Não romantizo o combate, mas também não enxergo esse muro todo me separando do inimigo, ao contrário, essa fronteira para mim é tão frágil que se eu assoprar bem forte ela evapora.

Talvez seja justamente isso a agência. Não um conceito acadêmico encerrado em livros e teorias, mas a decisão cotidiana de continuar existindo, falando, escrevendo, lutando e desafiando. Mesmo quando o mundo insiste em nos ensinar o contrário. E ainda bem que temos os romances e suas protagonistas, porque elas nos lembram que nenhuma forma de silêncio é definitiva. Em algum momento da vida, fui Eurídice Gusmão, hoje, porém, reconheço-me em Belonísia: a mulher que teve a língua decepada, mas que, ao lado da irmã, inventou uma nova linguagem para continuar existindo.

Porque foi isso que fizeram as mulheres que vieram antes de nós e aquelas que insistimos em ser: quando lhes tiram a voz, elas transformam o silêncio em outra forma de fala. E enquanto houver uma mulher escrevendo, lembrando e recusando a rendição, a subordinação, nenhuma de nós estará verdadeiramente calada.

 

Bloomsday

Pedro Lucas Lindoso

 

O Bloomsday tornou-se uma tradição em várias partes do mundo. Além da Irlanda, claro.  Existe em razão do clássico livro de James Joyce – Ulysses. O Bloomsday interessa principalmente àqueles que gostam das Letras, Literatura em geral. O halloween, outra manifestação cultural estrangeira, está sendo comemorado efusivamente no mês de outubro, no Brasil e outros países.

As tradições culturais que nos influenciam chegam de modos diversos. Algumas por livros infantis. Outras por livros que se tornaram clássicos da Literatura mundial. Como o Ulysses, obra-prima de James Joyce.

O Brasil, que nunca foi feito de uma só cor, de uma só língua, de uma só memória, costuma receber tudo com curiosidade. Às vezes, com encanto. Às vezes com exagero.

O Bloomsday, por exemplo, é uma dessas tradições estrangeiras que chegam com certo charme discreto. Vem da Irlanda, de James Joyce, de Leopold Bloom caminhando por Dublin em 16 de junho, transformando um dia comum em literatura. Celebrar o Bloomsday é, de algum modo, celebrar a leitura, a cidade, o passeio, a conversa de bar, o pensamento que se perde e se encontra. É uma festa menos barulhenta, talvez por isso mais interessante. Não exige fantasia comprada, não pede susto, não se impõe nas vitrines. Convida. Quem quiser entra. E Manaus já entrou na onda. Sob a batuta do poeta, escritor e editor Nelson Castro.

Já o halloween parece ter vindo mais fantasiado de mercado do que de tradição. Abóboras iluminadas, bruxas de loja e monstros em promoção. O problema é quando a importação vem com apagamento. Somos um país multicultural, contudo, multiculturalidade não é empilhar costumes estrangeiros.  Não é apagar as marcas dos povos originários que foram violentados e silenciados.

Se temos espaço para Leopold Bloom caminhar por nossas ruas, pelo que eu, pessoalmente, sou fascinado, também precisamos abrir passagem para os encantados, os orixás, os caboclos, os mestres de tradição oral, os cantos indígenas, os tambores negros, as festas de terreiro, os maracatus, os congados, os bois, os carimbós, as ladainhas, os mitos, o Gambá, recentemente reconhecido pelo Estado do Amazonas, por meio do COPHAM, Conselho do Patrimônio Histórico e Artístico do Amazonas, como bem imaterial.

Tradições que não vieram de fora porque já estavam aqui. O Gambá, espécie de tambor, é presente em Maués e na calha do rio Madeira.

Talvez o problema não esteja em celebrar o que vem de longe. O problema está em esquecer o que mora perto. Uma cidade que lê Joyce pode muito bem celebrar Jorge Amado, Machado de Assis, Carolina de Jesus e Cora Coralina, dentre vários outros.

O estrangeiro não precisa ser inimigo. O Bloomsday pode nos lembrar que a literatura é capaz de transformar um dia qualquer em celebração. Porque, no fundo, uma cultura viva é riqueza imaterial a ser preservada. Pode passar um irlandês de chapéu, pode passar uma criança fantasiada de fantasma, pode passar um tambor de Gambá chamando o povo, pode passar um cortejo negro, pode passar uma liderança indígena lembrando que a terra tem memória.

Que venham, então, as tradições estrangeiras que nos ampliem, como o simpático Bloomsday.  Mas que fiquem de pé, no centro da roda, as tradições que nos fundaram.

Quanto ao Bloomsday em Manaus, será comemorado neste 16 de junho, sob a batuta de Nelson Castro. Mas é preciso ler pelo menos alguns trechos de Ulysses, de James Joyce. O que não é coisa fácil.

 

“Garrote” conquista o 3º lugar na Mostra Oficial do Festcine Saberes Amazônicos, de Roraima

  

Manaus/Boa Vista, 12 de junho de 2026 – O curta-metragem “Garrote”, dirigido por Bruno Pantoja, foi premiado com o 3º lugar na Mostra Oficial do Festcine Saberes Amazônicos 2026. A cerimônia de premiação aconteceu na noite desta sexta-feira (12/06), no Centro Amazônico de Fronteiras (CAF) da Universidade Federal de Roraima (UFRR), em Boa Vista, marcando o encerramento da primeira edição do festival.

O Festcine Saberes Amazônicos é o primeiro festival de cinema regional e temático de Roraima e representa a consolidação de um projeto com foco na produção da Região Amazônica e de Roraima.

A Mostra Oficial Saberes Amazônicos reuniu produções de ficção de diferentes estados da Amazônia Legal. “Garrote” competiu ao lado de “Boiúna” (PA) e “No limite do lavrado” (RR) , consolidando a proposta do festival de promover o intercâmbio cultural e a valorização do audiovisual autoral e independente da região.

Organização e premiados.

Sobre o curta “Garrote”

 

Com 25 minutos de duração, o filme se passa em Manaus, em 2021, durante o colapso da crise do oxigênio na pandemia de Covid-19. A trama acompanha João, um músico negacionista, e Maria, uma engenheira pragmática, que enfrentam o desgaste de uma convivência forçada durante o lockdown. A história é inspirada livremente no texto teatral “Cenas da vida banal”, de Zemaria Pinto, que também assina o roteiro.

“É uma história sobre reclusão e revelação. João e Maria representam muitas pessoas, cada um com suas falhas e qualidades, vivenciando uma tragédia particular em meio a uma tragédia coletiva”, explica Bruno Pantoja.

O elenco é composto por Amanda Magaiver e Begê Muniz, e a produção executiva é assinada por Maíra Dessana. O filme aborda temas como negacionismo, masculinidade tóxica, saúde mental e relacionamentos abusivos, tendo sido contemplado pela Lei Paulo Gustavo (2023) Governo Federal e Secretaria de Cultura e Economia Criativa do Amazonas.

---

Serviço

· Evento: Festcine Saberes Amazônicos 2026

· Datas: 11 e 12 de junho de 2026

· Local: Centro Amazônico de Fronteiras (CAF) – UFRR, Boa Vista (RR)

· Filme premiado: “Garrote” (curta-metragem)

· Premiação: 3º lugar – Mostra Oficial Saberes Amazônicos

· Direção: Bruno Pantoja

· Elenco principal: Amanda Magaiver, Begê Muniz

 

Informações para a imprensa:

Bacaba Produções

e-mail: bacabaproducoes@gmail.com

Redes sociais: @ciadeartesbacaba  

Manaus, amor e memória DCCLXXIX

Catedral, vista da 7 de Setembro. 

Os carros estacionados sugerem a época da foto.  

 

A poesia é necessária?

 

Do velho e do jovem

Conceição Evaristo

 

Na face do velho

as rugas são letras,

palavras escritas na carne,

abecedário do viver.

 

Na face do jovem

o frescor da pele

e o brilho dos olhos

são dúvidas.

 

Nas mãos entrelaçadas

de ambos,

o velho tempo

funde-se ao novo,

e as falas silenciadas

explodem.

 

O que os livros escondem,

as palavras ditas libertam.

E não há quem ponha

um ponto final na história

 

Infinitas são as personagens:

Vovó Kalinda, Tia Mambene,

Primo Sendô, Ya Tapuli,

Menina Meká, Menino Kambi,

Neide do Brás, Cíntia da Lapa,

Piter do Estácio, Cris de Acari,

Mabel do Pelô, Sil de Manaíra,

E também de Santana e de Belô

e mais e mais, outras e outros…

 

Nos olhos do jovem

também o brilho de muitas histórias.

e não há quem ponha

um ponto final no rap

 

é preciso eternizar as palavras

da liberdade ainda e agora…

10 de junho: Camões, Portugal e o Amazonas

 Pedro Lucas Lindoso

 

O 10 de junho representa muito mais do que uma simples data nacional, em Portugal. É uma ocasião para reforçar a identidade cultural, relembrar a história e exaltar a importância da língua portuguesa no mundo. Língua esta que faz Portugal, Camões, Brasil e Amazonas caminharem juntos.  Mesmo porque no dia em que Portugal respira as letras de Camões, o Brasil e o Amazonas parecem também respirar português. Não por imposição, mas por afeto antigo. Afeto que atravessa o Atlântico e chega aos rios amazônicos trazidos pelos ventos, sorrisos e livros.

Portanto, queremos que o 10 de junho seja uma ponte entre Lisboa e Manaus, entre o açafrão das ruas de Alfama e o cheiro de tempero dos peixes amazônicos. O português é um idioma que não conhece fronteiras, apenas laços. Camões, ao escrever os sonetos que dançam na memória dos portugueses, brasileiros e amazonenses, deixou gravado que a beleza do português está na sua capacidade de caber na boca de qualquer um que o pronuncie com cuidado. E é exatamente isso que sentimos quando atravessamos o Atlântico e chegamos à Amazônia com o mesmo poema nos lábios. A   língua é barco, é casa, é encontro, não só das águas, mas de gente, de cultura. De miscigenação, de superação, de amizade e interação.

No Amazonas, onde o chão é uma memória de floresta e o céu abriga mil histórias, lendas e mistérios, o português não é apenas idioma da burocracia, dos jornais ou de sala de aula. É a voz que descreve o vento que embala as palafitas. É o canto que acompanha o trabalho dos ribeirinhos, descrevendo a sua lida. Assim como as frutas e seres das matas, os bichos e lendas. É ainda o riso do caboclo que surge quando a chuva decide dançar nos rios.  E quando o vento faz banzeiro assustando os canoeiros. A língua portuguesa, nesse cenário, não se limita a ser uma norma. Ela se faz ponte entre comunidades ribeirinhas e as cidades amazônicas que celebram a diversidade com a mesma fé com que celebram o nascer do sol sobre o Rio Negro. Enquanto os portugueses apreciam navios que descem o Tejo em direção ao Brasil e ao mundo.

Ao celebrarmos Camões celebramos a coragem de quem escreve a história sem medo de ser poético. Camões, que mergulha nas águas da vida para extrair a essência da condição humana, seria, hoje, feliz em ver que a paixão pela língua continua a ensinar o valor da clareza, da musicalidade, da dignidade de cada palavra. E o Amazonas, com suas pequenas comunidades do interior e das cidades que sentem o calor do dia e o frescor da noite, se reconhecem nesse maravilhoso, poético e perfeito idioma. Reconhecendo, ainda, que somos filhos de uma língua que nos convoca a sonhar grande, mesmo quando o mundo parece caber dentro de um tapiri, de uma casinha ou mesmo de um pequeno apartamento de um conjunto habitacional em Manaus ou Belém.

Vamos fazer esse 10 de junho transformar-se em celebração dupla. A de Portugal e de Camões, que nos lembram que a palavra pode ser herança. E a nossa aqui da Amazónia onde a lusofonia não é apenas herança linguística.  Mas uma experiência de valores próprios e únicos.

Navegar pelos nossos rios e florestas. Sempre lembrando que cada voz tem o direito de ser ouvida, de cada rio ter uma história, que matas e lendas podem nos chamar para ouvir. Que a data sirva, então, para reforçar a identidade cultural que nos une. E para exaltar a beleza da língua portuguesa, que não é apenas norma gramatical, mas casa de encontros. Além de encontro das águas, encontros de maneira, de ouvido, de coração.

Que, neste 10 de junho, a gente possa ver Camões como uma estrela, para muitos amazônidas ainda desconhecida. Mas que aponta para o caminho de quem ousa falar com o mundo, com o Brasil, com o Amazonas, com a memória de todos nós que falamos o mesmo idioma e sonhamos juntos, com o português que não é apenas língua. Mas é abraço que atravessa mares, rios, florestas e várzeas.

 

Manaus, amor e memória DCCLXXVIII

 

Ponte Benjamin Constant ou Ponte de Ferro, em reforma.

A poesia é necessária?

 

Janela tridimensional

Leila Míccolis

 

Quem é vivo sempre aparece;

mas dependendo do morto

ocorre o mesmo processo:

os poetas que eu mais amo

entram sempre em minha casa

pela porta dos seus versos.

O Estoril

Pedro Lucas Lindoso

 

Havia um bar em Ceilândia, no Distrito Federal, cujos donos eram um simpático casal de portugueses. Arminda e Manuel serviam o melhor bolinho de bacalhau de Brasília. E eram cuidadosos para que a cerveja e os refrigerantes estivessem sempre estupidamente gelados.

Manuel faleceu aos cinquenta anos de infarto. Arminda, com as duas filhas jovens universitárias, decidiu continuar o negócio.

O bar com o impactante nome de Estoril, abria para refeições rápidas no almoço. Pela noite, Manuel entrava em cena. A clientela vinha ávida pelo bolinho de bacalhau. Fabricados por Arminda e filhas. Eram congelados e devidamente acondicionados. Cabia ao Manuel e um assistente fritá-los e vendê-los, com aquela cervejinha, noite adentro, ao som de fados e outros ritmos portugueses.

Com a morte do marido e tendo que assumir o período noturno, Arminda impôs algumas regras que acabaram por causar o afastamento de muitos fregueses e a consequente falência do negócio.

Arminda colocou um inusitado cartaz com os seguintes dizeres. “Proibido algazarras e palavras de baixo calão” Instada a explicar o que eram palavras de baixo calão, Arminda não deixava por menos. Dotada de conhecida verborragia, começa com extensas explicações.

Palavras de baixo calão são termos ou expressões consideradas indecentes, grosseiras, insultuosas ou ofensivas. Essas palavras geralmente têm conteúdo sexual explícito. E ainda podem conter ameaças, ofensas diretas ou linguagem vulgar. E não quero, não aceito e não preciso de brigas e discussões aqui no meu estabelecimento. Trata-se de uma casa portuguesa, com certeza. Exijo respeito. Sou viúva e tenho duas filhas moças. Ora pois, pois.

Arminda poderia simplesmente explicar que o termo “calão” significa linguagem indecente, insultante ou vulgar. Quando eu era menino usava-se a expressão “nome feio”. Hoje se diz simplesmente “palavrão”.

O fato é que o cartaz, as cansativas explicações e as regras de Arminda constrangiam e acabaram por afugentar a clientela. E o Estoril fechou as portas. A única coisa que ficou foi a receita do bolinho de bacalhau. Após muita insistência, uma das filhas do casal repassou-a aos colegas do Curso de Letras da UnB. Eis a receita:

Ingredientes: 1 xícara (chá) de salsinha. 1 xícara (chá) de cebolinha. 800 g de bacalhau. 1 kg de batata cozida.1 colher (café) de pimenta-do-reino. 1 colher (café) de sal. 5 ovos. Preparo: 1. Esprema as batatas. 2. Misture o sal nas batatas quando ainda estiverem quentes. 3. Acrescente o bacalhau, a salsa, a cebolinha e a pimenta. 4. Misture bem. 5. Adicione as gemas. 6. Misture novamente. 7. Bata as claras em neve. 8. Misture bem. 9. Modele os bolinhos. 10. Deixe descansar na geladeira por, pelo menos, 30 minutos. 11. Frite.

Manaus, amor e memória DCCLXXVII

 

Eduardo Ribeiro com Sete de Setembro, em 1938.

Mais informações no site No Amazonas era assim.

A poesia é necessária?

 

Amar em aparelhos

Alex Polari

 

Era uma coisa louca

trepar naquele quarto

com a cama suspensa

por quatro latas

com o fino lençol

todo ele impresso

pelo valor de teu corpo

e a tinta do mimeógrafo.

 

Era uma loucura

se despedir da coberta

ainda escuro

fazer o café

e a descoberta

de te amar

apesar dos pernilongos

e a consciência

de que a mentira

tem pernas curtas.

 

Não era fácil

fazer o amor

entre tantas metralhadoras

panfletos, bombas

apreensões fatais

e os cinzeiros abarrotados

eternamente com o teu Continental,

preferência nacional.

 

Era tão irracional

gemer de prazer

nas vésperas de nossos crimes

contra a segurança nacional

era duro rimar orgasmo

com guerrilha

e esperar um tiro

na próxima esquina.

 

Era difícil

jurar amor eterno

estando com a cabeça

a prêmio

pois a vida podia terminar

antes do amor.