Floresta de fogo
Claufe Rodrigues (Baby the Billy)
Quando o crepúsculo nos oferece a face púrpura
e eu te beijo com meus dentes de sabre
tudo se acende como uma febre suave e ruiva.
Agora estou sozinho na Cordilheira dos Andes,
com os pés descalços no chão de pedras pontiagudas
e uma folha de coca na boca para espantar o frio.
Próxima parada Los Angeles,
a cidade dos tiras, vigaristas e ricaços.
Admiro teus blefes, Los Angeles, tuas nuances.
Admiro teus escritores durões,
Teus poetas John Fante e Jim Morrison...
Então recebo a noite em meus braços,
artérias pulsantes do Rio de Janeiro,
e penso na floresta de fogo
onde você declama versos insólitos para os
eucaliptos assassinados.
