Lembranças
Grace Cordeiro
O calor do
meu corpo
Escorrendo
pelo teu corpo
Como uma
vazante
Que te limpa
e purifica
E o brilho
dos meus olhos
Te
iluminando, te dando
Energia como
o sol sorrindo
Porque o
espaço é amplo
E a vida nem
um pouco mansa
O mundo é
trabalho
E meu beijo,
descanso.
Sol e vento
Pedro Lucas Lindoso
O
apagão elétrico ocorrido neste mês de agosto acendeu novas e requentadas
preocupações sobre a geração e distribuição de energia em nosso país. Mesmo
porque as causas do evento ainda não foram suficientemente esclarecidas.
O que
nos parece senso comum é que devemos priorizar formas de energia limpas
advindas do vento e do sol. Há ainda muito negacionismo. O fato é que estamos
maltratando demais nosso planeta.
A energia eólica já é uma realidade no Brasil e está integrada ao famoso linhão
de transmissão. Esse que por alguma razão deixou o Brasil sem energia naquela
manhã de terça-feira de agosto.
A
energia dos ventos é gerada a partir da energia desses ventos que movimenta pás
e ativa as turbinas. Essas turbinas geradoras são instaladas em regiões altas
para captar a maior quantidade de vento possível.
Os
estados brasileiros que mais geram energia eólica estão no Nordeste e o Rio
Grande do Sul também se destaca. O estado do Piauí é um dos maiores produtores
dessa energia. (Informações obtidas após leituras no Google).
A
energia dos ventos sempre foi importante para nós, brasileiros. Os ventos
impulsionaram as caravelas de Cabral. Para alegria do reino de Portugal e seus
aliados. E muita tristeza para os povos originários daqui. Depois foram buscar,
ainda em naus movidas pelos ventos, os povos da África. Em condições já
relatadas por Castro Alves, há muitos anos.
Na mitologia
grega os ventos eram comandados pelo deus Éolo. Que esses ventos que produzem
uma energia limpa e renovável nos sejam benfazejos!
Temos
ainda ao nosso dispor, também em grande quantidade, a energia que vem do sol. A
Energia solar é, assim como a eólica, uma fonte alternativa, renovável e
sustentável de energia que provém da radiação emanada diariamente pelo sol.
Essa energia pode ser utilizada por diferentes tecnologias, inclusive nas
usinas termossolares. Desde os primórdios da humanidade o homem também utiliza
a energia solar. Como a geração de fogo através do calor dos raios de Sol
concentrados por meio de vidros ou espelhos.
Apolo é
um dos deuses mais conhecidos da mitologia também por ser o deus do Sol. Mas a
personificação do Sol está em Hélio, irmão da deusa Éos, personificação do
alvorecer.
Vamos pedir ao Senhor da Terra que nos dê energia mais limpa e renovável. Para o bem do planeta e da humanidade.
Zemaria Pinto
2o
movimento – sob as trevas de setembro
.
“exercício nº 2” – ouço ainda a voz troante de Eliot: “Abril é o mais cruel dos
meses...”.[1]
Pouco há que acrescentar aos poemas deste movimento. Há um setembro e uma
perda. Há um corte que sangra e novamente a solidão. Não mais a solidão
existencial, o estar-só no mundo. Antes, é um estar-sem: “ausência, perda,
solidão e nada”.
.
“exercício nº 4” – aqui há uma calma dilacerada. O poeta está conformado, a dor
cruel é serena, sem as agudezas do desespero. Ele observa o mundo, e, tal como
no exercício anterior, o mundo é cinzento, sombrio, soturno. Mas a poesia não o
abandonou e ele ainda encontra humor para trocar intertextos com Manuel
Bandeira, no segundo quarteto:
Vi ontem um bicho
Na imundície do pátio
Catando comida entre os detritos. (...)
O bicho, meu Deus, era um homem.[2]
.
“exercício nº 8” – setembro ainda ressoa, mas o dia amanhece. O que resiste é a
ideia de inferno. Seja o de Rimbaud, seja o de Dante: “Nel mezzo del cammin de
nostra vita”.[3] Os
sons e os gestos que ficam para além da lembrança, além da razão.
.
“exercício nº 16” – “Setembro não tem sentido” é o nome de um livro que não li,
de João Ubaldo Ribeiro. Mas o som se incrustou em mim de tal forma que o
repetia a cada novo setembro, sob a iminência de novas tempestades. Ao recortar
estas memórias, ele retornou, heptassilábico, quebrando a harmonia dos meus
decassílabos. Meu poema fraturado. Meu poema áspero, seco, duro. Minha oficina
irritada. Mas, tal como no 21, é fácil recompô-lo em quartetos e tercetos. Em
meio ao tempo mau, além do diálogo drummondiano – “Nunca me esquecerei desse
acontecimento / na vida de minhas retinas tão fatigadas”[4] –, um relâmpago roseano,
resgatado da longínqua primeira leitura de Grande
Sertão: Veredas: nonadas.[5]
3o
movimento - os mitos reclusos
.
“exercício nº 6” – Januário é mais que um mito, é um arquétipo: o amigo
perfeito, dedicado, disponível. Mas, náufrago da navetempo, Januário perdeu o
rumo, jogado entre as tralhas esquecidas. Januário, o que trouxe notícias do
mar e dos pélagos profundos. Januário, o sábio aventureiro. Januário, o
narrador de histórias infinitas. Ecos de Camões, leitura adulta, lembrando o
amigo de infância perdido para sempre: “Quando da etérea gávea um marinheiro, /
Pronto co’a vista: terra, terra, brada”.[6] Palimpsestos da memória.
.
“exercício nº 10” – o Encantado representa a busca pela identidade geográfica,
sem perder de vista a tradição acumulada. A Náiade, guardiã dos rios, por
exemplo, é grega. Para nós, o que seria bem mais simples, é a Mãe d’Água. A
Ofélia, mergulhada em orquídeas, é shakespeariana. Mas o que se quer comemorar
é o casamento com a natureza: o leito e a cabeceira do último terceto são do
riocorrente do primeiro quarteto, rio negronegro, que em noites de lua parece
espelho espedaçado – o mito primordial do andrógino, masculino/feminino, a
totalização do ser, o rio Negro.
.
“exercício nº 12” – neste poema entrelaçam-se vozes diversas para cantar a Vaca
– antagônica ao homem, o inimigo por excelência –, que morre aos milhões
diariamente, e que é sua principal fonte de alimentação. Desde o imenso e ainda
incompreendido Invenção de Orfeu, de
Jorge de Lima:
Esta a imagem da vaca, a mais pura e singela
que do fundo do sonho eu às vezes esposo
e confunde-se à noite à outra imagem daquela
que ama me amamentou e jaz no último pouso.[7]
Passando
por Ernesto Penafort: “o touro cinza traz sob o ocipício / estranha meia lua
eclipsada / no turvo olhar das vacas do Cambixe”.[8] Mas nenhuma vaca é mais impressionante,
antropomorfizada ou não, que a de Caetano Veloso, em uma canção esquecida nos
porões dos anos 70, cuja melodia perdeu-se da memória para sempre:
quando vejo você com seus olhos de vaca
com seus grandes olhos de vaca
com seus olhos de vaca triste
menina triste do meu amor (...)
sinto todo o terror do negror desses tempos[9]
A Vaca é
uma derrotada, talvez daí decorra sua tristeza perene. A minha Vaca é tão
triste quanto as dos modelos. Mas tem esperança e pensa poder voar.
.
“exercício nº 14” – noite, bebida, inferninhos: luxúria. A vida noturna abriga
uma outra fauna, um outro modo de ser. A noite é num inferno dantesco, com seus
círculos vorazes, e no segundo círculo, aquele que sucede o círculo/circuito
dos bares, o poeta revê Francesca da Rimini, dançando um suave striptease. E como numa ilustração de
Doré, outros corpos flutuam, oferecidos, ao redor do poeta, que flutua,
embriagado, até cair, como o mantuano: “E caí, como um corpo morto cai”.[10] Dante cai aos pés de Virgílio, a
personificação da Poesia.
.
“exercício nº 18” – a metáfora mais simples e perfeita para mostrar o
descaminho do homem sobre a terra é o labirinto. Vale também para a Poesia.
Aqui, o poeta vaga entre suas próprias sombras. As paredes do labirinto são
espelhos onde ele não vê refletir-se senão a si mesmo. Ou à sua poesia. A
referência é, natural e essencialmente, Borges – poesia e prosa.
. “exercício
nº 20” – o amizade de Januário, o êxtase da Náiade, a tristeza da Vaca, a noite
lasciva e a poesia perdida em seu labirinto sintetizam-se na mulher:
Zorobabélia, de pele negrazul e asas nos pés, relâmpago de músculos. O poema de
Zorobabélia não tem referências literárias, intertextos, metalinguagens, a não
ser por uma notícia a que poucos tiveram acesso: Eva nasceu na África.
[1]
Eliot, “O enterro dos mortos”, obra citada: p. 89.
[2]
BANDEIRA, Manuel. “O bicho”. In: Estrela
da vida inteira. 8. ed. Rio de Janeiro: José Olympio, 1980. p. 179
[3]
Primeiro e conhecidíssimo verso de A
Divina Comédia, não tem uma tradução adequada em português. Ao pé da letra
– “No meio do caminho de nossa vida” –, perde-se a métrica.
[4]
Drummond, “No meio do caminho”, obra citada: p. 12.
[5]
“– Nonada.” Assim começa o épico de Guimarães Rosa.
[6]
CAMÕES, Luís Vaz de. Canto V. In: Os
Lusíadas. Lisboa: Verbo, 1972. p. 145.
[7]
LIMA, Jorge de. Canto I – Fundação da Ilha. In: Invenção de Orfeu. São Paulo: Círculo do Livro, s/d. p. 35.
[8]
PENAFORT, Ernesto. “O touro”. In: Os
limites do azul. Manaus: edição do autor, 1985. p. 66.
[9]
“Negror dos tempos”, de Caetano Veloso. Gravada por Maria Bethânia, no LP Drama. Philips Records, 1972.
[10]
“E caddi come corpo morto cade.” Último verso do Canto V, do Inferno.
Coragem
Luciana Nobre
A vida te parece um grande fardo;
as horas, meses; medo já te invade;
na mente exausta, o nada; sem vontade
estás, e ao mundo inteiro lhe vê pardo...
Tu buscas e te foge a potestade,
e o amor já não mais passa de um brocardo...
Confesso: quando assim, por dentro, eu ardo
querendo me agarrar à outra metade:
a vida, o quanto pesa, fortalece!
o instante pode ser o derradeiro...
a mente é a oficina de onde o oleiro
modela e remodela a sua benesse...
Coragem não nos falte nunca, pois.
Nada obstante as dores que há mundo,
colore-te, ama agora, e não depois...
Acende em teu abismo, isso te infundo
a luz que todos têm... temos nós dois...
e vais resplandecer, verás, fecundo...
Pedro Lucas Lindoso
Na
semana que passou, tivemos, mais uma vez, um apagão de energia. Enquanto se
tomava o café da manhã de uma terça-feira considerada dia útil, de repente
faltou energia. Nós, amazonenses, parece que ficamos meio sem-vergonha com
isso. As quedas de energia são, de certa maneira, tão frequentes, que não nos
espantamos mais.
As
notícias vindas via internet, no celular, davam conta de que a cidade toda
estava sem energia. E mais! O problema não se restringia somente a Manaus. O
apagão atingia grande parte do território nacional. A origem era desconhecida e
afetava todo o famoso linhão de Tucuruí, ao qual somos interligados.
Aliás,
Manaus foi uma das últimas cidades a ser interligada. Boa Vista, que é ainda
mais longe que Manaus, nada sofreu porque ainda não está no sistema.
Fui
solicitado a ir a uma farmácia comprar fraldas e leite para minhas netinhas. Já
era no meio da manhã e a falta de luz persistia. O trânsito na cidade estava
relativamente calmo. Os sinais de trânsito ainda funcionavam misteriosamente. O
comércio estava um tanto quanto vazio e me lembrei dos tempos de pandemia.
Entrei
na farmácia e consegui comprar as fraldas. Não havia o tipo de leite que
procurava. Uma outra farmácia estava com as portas fechadas. Na terceira, ainda
no carro, fui abordado por uma vendedora que me informou estarem sem sistema em
razão da falta de luz.
No
caminho de volta para casa encontrei outra farmácia. Consegui encontrar o leite
para as nenéns, graças a Deus.
Lembrei-me
de um filme antigo chamado Where were you when the lights went out? (Onde
você estava quando as luzes se apagaram?). O filme baseia-se no blecaute
ocorrido em novembro de 1965, em Nova
York. A comédia, com Doris Day e Patrick O´Neal, fez muito sucesso. Patrick
estava sendo entrevistado por uma jornalista muito bonita durante o blecaute.
Já Robert Morse é um executivo que foge de sua empresa com dinheiro roubado e
tem um problema com o seu carro. Acaba na casa de Margaret Zane, onde adormece
placidamente
A
imaginação de cronista fervilha em situação de apagão. Essas ocasiões podem ser
cômicas ou extremamente dramáticas. Manaus foi a última cidade a ser
interligada ao linhão. Tia Idalina, quando perguntada se é verdade que Manaus
foi a primeira cidade a ter energia elétrica no Brasil, ela responde com
paradoxal ironia:
– Foi a
primeira e a última!
Nesta quinta-feira, 24 de
agosto, a partir das 18h, acontecerá um grande encontro de escritoras
amazonenses, no Casarão de Ideias. Além de lançarem suas obras, as autoras
conversarão sobre o fazer literário contemporâneo no Amazonas. Entrada franca.
Zemaria Pinto
Ecos da paixão. Chamar aos poemas de “exercícios” nasceu
daquela interação com a memória juvenil. Eu já cometera alguns sonetos, mas um
poeta pós-moderno, como eu me pretendia, tinha lá seus pudores. Ora, direis,
fazer sonetos... Mas havia um, sem título – “Trago nas mãos a lâmina dos anos”
–, dedicado ao amigo Alcides Werk, sonetista exímio, que poderia servir-me.
Tratava-se de assunto relacionado à passagem do tempo, e fora escrito um ano
antes, em ocasião muito sofrida da vida de Alcides. Foi o segundo poema
incorporado ao grupo que viria a ser de 21.
A
sequência em que os outros foram escritos perdeu-se nos vis desvios vãos da
memória. O “exercício nº 5”, por exemplo, o mais anterior entre todos, ficou
entre o 3 e o 9, porque era conveniente que ficasse. Mas o leitor vai observar
que no primeiro e no quarto movimentos todos os exercícios são ímpares e no
segundo e terceiro, pares. O simbolismo aí é primário: o ímpar é a solidão e o
fazer poético é essencialmente solitário. Estes são os assuntos daqueles
movimentos. O par, por outro lado, denota companhia, ou ausência de solidão,
mesmo tendo a perda como consequência – assuntos desses movimentos. Além disso,
o segundo movimento traz uma sequência que se expande em progressão geométrica,
representando o amadurecimento e o distanciamento que a perda causaria na voz
emissora do poema. Considerando um número ilimitado de poemas, o quinto soneto
do segundo movimento, seria o de número 32, o sexto, o 64, o sétimo, o 128
etc., enquanto os outros continuariam na sequência ordinária, apenas alternando
pares e ímpares. Os números, insisto, não têm nenhuma significação velada – sua
importância é apenas estrutural.
Há um
porquê também para as diferenças gráficas. No primeiro movimento, a articulação
correta entre maiúsculas e minúsculas denota uma certa gravidade no tratamento
do assunto. Os dois exercícios finais, entretanto, 17 e 19, repletos de
autoironia, relaxam completamente, inclusive no que diz respeito à pontuação.
No segundo movimento, a prevalência das minúsculas denota introspecção, talvez
medo. Nos movimentos finais, observa-se um misto dessas situações.
Para
efeito, digamos assim, didático, chamemos a voz emissora de “o poeta”. Mantenha
o leitor a certeza de que essa voz não é, necessariamente, a minha, lembrando
sempre que o poeta é um fingidor. Dito isto, vamos a uma breve incursão pelo
texto.
1º movimento – o eu e os outros
.
“exercício nº 1” – as rimas intercaladas têm a intenção subsidiária de mostrar
um certo anacronismo, em relação ao conjunto, todo em rimas brancas. É o poema
do jovem estudante de poesia, solitário em seus múltiplos exercícios
cotidianos.
.
“exercício nº 3” – o jovem poeta vai à rua. É madrugada, embriaga-se. Sonha com
uns versos perdidos de Eliot: “A pomba mergulhando rasga o espaço / Com flama
de terror incandescente”.[1] O
verso final ecoa a Clarice Lispector de Uma
Aprendizagem ou O Livro dos Prazeres: a pontuação como ideia de
continuidade eterna dentro do humano finito. Um grito de pesadelo. Mudo.
.
“exercício nº 5” – em oposição aos dois exercícios anteriores, em que se
revelava a juventude, a preocupação do poeta agora é com o passar do tempo. O
poeta aqui é um ser humano em decomposição, como uma árvore velha num pântano
sombrio.
.
“exercício nº 9” – escrito em hendecassílabos, este poema dá curso ao anterior,
porém reflete também um certo desconforto do poeta diante da poesia, que o
cerca como espectro de um mundo do qual ele se recusa a tomar parte. Observa-se
nos primeiros versos do segundo quarteto referências a Rilke (“A Pantera”), Poe
(“O Corvo”) e Luiz Bacellar: “memória e angústia fundem-se num branco / cavalo
manco numa rua torta”.[2] O
tempo aqui é um rio de Heráclito, ecoando um distante Vinicius de Moraes: “Meu
tempo é quando”.[3]
.
“exercício nº 11” – o poeta lacerado vaga por entre as luzes da cidade, catando
sobras entre as ruínas. Em meio à selva tenebrosa da urbe, tendo perdido a
“verdadeira estrada”, ele recorre a Dante Alighieri para melhor descrevê-la:
“esta selva selvagem, dura e forte / que, de a lembrar, renova todo o medo”.[4] A
solidão por companheira, o poeta atingiu o fundo do poço escuro de si mesmo.
.
“exercício nº 13” – neste poema, o profeta fala pelo poeta. As palavras de
Zaratustra ecoam para além de qualquer horizonte conhecido: a positividade de
“hoje sou ontem e amanhã e sempre” se contrapõe à negatividade de “já não sou
quem fui ou quem serei ou quando”, do “exercício nº 9” e ao errante caminhar do
“exercício nº 11”. Há uma clara mudança de tom – aqui o alegro substitui o
largo. Ouça-se, ainda ecoando Nietzsche, a voz de Eliot: “Nós somos os homens
ocos / Os homens empalhados / Uns nos outros amparados / O elmo cheio de nada.
Ai de nós!”.[5] A
procura está no centro deste poema. Nem por isso o poeta/profeta deixa de
anotar, no último terceto, a solidão dessa busca insana, que leva o artista a
viver com mais intensidade, e, no mais das vezes, por isso mesmo, apagar-se
mais rapidamente.
.
“exercício nº 17” – reencontrada a poesia, o poeta busca melhor compreendê-la,
contemplando os livros da estante perdida no tempo. As reverberações são
diversas. No primeiro quarteto, Rimbaud: “Se bem me lembro, minha vida outrora
era um festim – aberto a todos os corações, regado por todos os vinhos”.[6] No
segundo quarteto, o mergulho é mais raso, ao citar o “poema de todas as
ausências”, de Fragmentos de Silêncio:
“na estante, entre miríades de sonhos e sons / marcianos loucos materializam /
suas fantasias de luzes / fosforescentes”.[7] No terceiro quarteto, o
poeta busca a quintessência do silêncio em Drummond: “Lutar com palavras / é a
luta mais vã”.[8] A
partir deste soneto – e a partir da definição de poesia nele contida – o poema
muda de nome, passando a chamar-se, definitivamente, Música Para Surdos. Nada mais.
.
“exercício nº 19” – único poema do
conjunto escrito em versos alexandrinos, este é um exercício de autoironia e
uma renovação paródica do “exercício nº 13”, enfatizando com graça o que aquele
dissera com as palavras do profeta. Note-se a evolução do tom do poema,
começando com uma linguagem empolada, evoluindo, no segundo quarteto, para uma
anti-helênica beleza, e lembrando, no quarteto seguinte, um clown a ecoar, no dístico final, de
maneira quase chula, o bom Rimbaud: “Um dia, sentei a Beleza no meu colo. E a
achei amarga – e injuriei-a.”[9]
[1] ELIOT, T.
S. “Little Gidding”. In:
Poesia. 2. ed. Tradução: Ivan
Junqueira. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1981. p. 233
[2]
“Noturno do Bairro dos Tócos”. Bacellar, obra citada: p. 75.
[3]
MORAES, Vinícius de. “Poética”. In: Antologia
Poética. Organização: Vinícius de Moraes. 11. ed. Rio de Janeiro: José
Olympio,1974. p. 179.
[4]
Perdi as referências desta tradução, mas se trata, claro, dos versos 5 e 6 do
Canto I, do Inferno:
esta selva selvaggia
e aspra e forte
che nel pensier
rinova la paura!
[5]
Eliot, “Os homens ocos”, obra citada: p. 117.
[6]
RIMBAUD, Arthur. Uma estadia no inferno.
Tradução: Ivo Barroso. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 1977. p. 43.
[7]
PINTO, Zemaria. Fragmentos de Silêncio.
Manaus: EDUA, 1995. p. 73-74.
[8]
ANDRADE, Carlos Drummond de. “O lutador”. In: Reunião – 10 livros de poesia. 6. ed. Rio de Janeiro: José Olympio,
1974. p. 67.
[9]
Rimbaud, obra citada: p. 43.
Cicatriz
Tainá Vieira
Sonhei
que a cicatriz do meu ventre se abria
e
não havia criança
não
tinha sangue
e
nem doía
parecia
uma
janela
pela
qual se podia
ver
o mundo
e
vi um cenário oco
fosco.
Esse
mundo está bem aqui, dentro de mim.
Pedro Lucas Lindoso
Nesse
dia dos pais estou me sentindo muito próximo de meus mortos. Meus pais, tios e avós
que já estão no outro plano, mas por alguma razão sinto-os bem próximos. Nada mórbido
ou triste. Uma saudade significativa, é verdade. Mas simplesmente saudade. No significado
mais brasileiro que esta palavra tem. Uma conotação própria do Português.
Saudade, simplesmente saudade. Repito.
O mês
de agosto é carregado desse sentimento com relação ao meu pai. Não somente pelo
dia dos pais, mas porque seu aniversário de nascimento é no dia 21 de agosto.
Em muitos países o dia dos pais é comemorado em junho. Mas aqui esse mês é dos
namorados. Sabemos que são datas incentivadas pelo comércio para consumir. Dar
presentes. Mas, e daí? É sempre uma oportunidade de exercitar as tão
necessárias demonstrações de afeto, de amor e consideração.
Com o
passar dos anos vamos adquirindo coisas e conhecendo pessoas. Mas perdemos
muitas. Nos são levadas pessoas que nos foram importantíssimas na juventude. Há
uma fase da vida em que vamos adquirindo coisas e habilidades. Para depois perdê-las.
Observo
minhas netinhas. As que são ainda bebezinhas estão adquirindo a habilidade de
falar, de andar, de pedir e de contestar. Começam a expressar amor, ciúmes e
desapontamentos. É um período de aquisições, de constante aprendizado. E haja
responsabilidade para ensinar o certo, o adequado, o caminho mais seguro.
E aí
vem a responsabilidade do pai. Nem todos têm ou tiveram o privilégio de ter
tido pais presentes. A circunstâncias da vida e a história de cada um explica o
porquê de crianças terem sido criadas sem a presença efetiva de seu genitor.
Não nos cabe aqui analisar, censurar ou diagnosticar as causas desse problema.
Vamos louvar os pais presentes. E também aqueles que a nossa memória afetiva e
saudosa permite.
Muitas
pessoas me dizem que meu pai foi uma pessoa importante. Eu concordo. Meu pai
foi importante principalmente por ser meu pai, por ser esposo de minha mãe, um
tio legal, um irmão bom, um filho dedicado e principalmente por ser amigo de seus
amigos. E um grande amigo de seus filhos.
Como
pai e avô esse é o meu conselho aos pais. Sejam amigos de seus filhos. Sem
nunca perder a autoridade, porém. Seja sempre um pai presente e participativo.
É preciso e necessário acompanhar o rendimento escolar de seus filhos e estar
constantemente disponível para explicar, ensinar e orientar.
Um
feliz dia dos pais!
Zemaria Pinto
Pronto.
Estava desenhado o meu poema. Faltava apenas escrevê-lo. Ou melhor, faltava
escrever os 21 poemas que o comporiam, sempre lembrando o velho e querido Poe.
Como disse anteriormente, durante o planejamento, que durou, entre concepção e
amadurecimento, algo em torno de 6 a 8 semanas, um poema começou a tomar forma,
o de número 21, aquele canto de amor que deveria encerrar o poema,
sintetizando-o. E por que começar pelo fim? Recorro mais uma vez a Poe:
Só tendo o epílogo,
constantemente em vista, poderemos dar a um enredo seu aspecto indispensável de
consequência, ou causalidade, fazendo com que os incidentes e, especialmente, o
tom da obra tendam para o desenvolvimento de sua intenção.[1]
Não tinha
mais que os dois versos citados parágrafos atrás, mas sabia que o sujeito
oculto neles era a própria poesia. Mas como abusaria à exaustão da forma
soneto, resolvi trocar o todo pela parte, e referindo-me a Mário Faustino, que
deu outra dignidade ao soneto no início dos anos 60, comecei assim o fim do meu
poema:
soneto meu, faustino
de armação
O verso
seguinte refere-se às quebras promovidas ao longo do poema, que, todo em
decassílabos, emprestam ao leitor uma outra possibilidade de leitura, fugindo
ao metro convencional. Compare os três seguintes versos do primeiro quarteto:
tramado e arquitetado em vário pé
desarma-se em vis desvios vãos
limítrofes à tinta e ao papel
O leitor
poderá, sem dificuldade, recompor em decassílabos o segundo quarteto, que
finaliza recorrendo ao auxílio luxuoso de Caetano Veloso: “e no joelho uma
criança sorridente, feia e morta / estende a mão / (...) / e nos jardins os
urubus passeiam a tarde inteira entre os girassóis”.[2] Este soneto, não esqueça o
leitor, deveria sintetizar o que seria o movimento dos mitos pessoais, além de
ter a responsabilidade de encerrar o poema. Daí a necessidade de fazê-lo fora
do comum na forma, mas sem cair, em relação ao conteúdo, na armadilha da mera
lembrança. “Tropicália” e Caetano fizeram parte da minha descoberta da poesia,
ali pelos 11, 12 anos de idade. Ao mesmo tempo, o “crânio morto” refere-se
diretamente ao Hamlet que vestia todas as minhas fantasias de loucura e
suicídio: “síntese de nada ou cousa alguma”.
Este
poema, o “exercício nº 21”, é tão autobiográfico na tentativa de reconstituição
dos mitos pessoais, que talvez fique ininteligível para o leitor, sem que se
faça um resumo histórico: Santarém, 1969. Temporada com a avó. AI-5 em vigor.
As Forças Armadas promovem exercícios antiguerrilha em plena área urbana. Foi
lá, no meio das salvas de festim, entre Caetano, Shakespeare e o fantasma
aureolado do Che,[3] que
eu senti queimar pela primeira vez a centelha da poesia. Foi lá que eu senti
pela primeira vez a angústia de estar no mundo. A impotência de ser um objeto
humano, meramente manipulável. Lia sob a luz de duas lamparinas a querosene. E
o único contato com o mundo, além das buzinas dos navios em trânsito, era a BBC
de Londres, transmitindo em português, no rádio a pilha do tio louco. O
“exercício nº 21” é uma conversa íntima entre o poeta e sua poesia:
a ti revelo-te tua natureza
Mostro a mim mesmo, e a Ela, onde tudo começou.
[1]
Poe, obra citada: p. 61.
[2]
“Tropicália”, de Caetano Veloso. LP Caetano
Veloso. Philips Records, 1968.
[3]
Sem relação com o poema, mas muito viva na minha lembrança, a canção “Soy loco
por ti, América”, de Gil e Capinam, que Caetano cantava no citado álbum de
1968: “El nombre del hombre muerto / Ya no se puede decirlo, quién sabe?” O que
se cochichava pelas ruas de barro batido da cidadezinha era que “el hombre” não
morrera – e era por isso que as forças estavam em movimento. Esperando-o, para
matá-lo novamente, quantas vezes fosse preciso...
