Manaus, amor e memória DCLXXV

 

A poesia é necessária?

 

Poesia: 1970

Paulo Leminski (1944-1989)

 

Tudo o que eu faço

alguém em mim que eu desprezo

sempre acha o máximo.

 

Mal rabisco,

não dá mais pra mudar nada.

Já é um clássico.

Confusão ou racismo

Pedro Lucas Lindoso

 

Há pessoas que são mestras em fazer confusão.  São pessoas confusas. Também conhecidas como lesas. Confundem alhos com bugalhos. Enquanto o alho é o bulbo de certa planta, muito usado e apreciado na gastronomia, o bugalho, também conhecido como noz-de-galha, é a protuberância que se forma em troncos de árvores comuns no continente europeu, como os carvalhos,

Nem eu sabia o que eram bugalhos. Fui pesquisar. Não posso deixar meus leitores confusos. Ainda bem que temos o professor Google. Sempre nos ajudando a esclarecer nossas dúvidas.

Pois bem, voltando ao assunto confusão. Essa história é antiga. O fato se deu nos anos sessenta do século passado. O ocorrido me foi relatado pelo meu dileto confrade Geraldo Xavier dos Anjos. Ex-presidente e membro dedicado do IGHA – Instituto Geográfico e Histórico do Amazonas e da Academia Amazonense de Letras.

Havia um desembargador que era negro. Raridade nos dias de hoje. Naquele tempo, mais ainda. Vamos evitar “dar nome aos bois”, como se diz popularmente. Determinada autoridade precisava entregar uma encomenda ao desembargador. Dirigiu-se à residência do magistrado com seu motorista. Ao chegar na casa do desembargador pediu ao leso do homem que entregasse o documento ao desembargador. O motorista avistou um senhor negro no jardim da casa e o chamou:

– Ô preto velho, vai chamar teu patrão. O desembargador aproximou-se do portão e disse calmamente.

– Bom dia, eu sou o desembargador. No que o confuso motorista replicou:

– Deixa de conversa, seu preto safado. Vai logo chamar o teu patrão. O desembargador, evitando criar confusão, treplicou:

– Estou dizendo ao senhor que eu sou mesmo o desembargador. Ainda sem acreditar, o motorista respondeu:

 – Espera ai um pouco que eu já volto, disse o impertinente motorista. O leso do chofer então retornou ao carro com a encomenda. O patrão, sem entender o que estava acontecendo, pergunta:

– Entregastes a encomenda? E o motorista abestado responde:

– Não senhor. Um preto que estava no jardim não quis chamar o doutor. E ainda por cima dizia que era o desembargador. No que o patrão, entre nervoso e atordoado, repreendeu-o:

– Meu Deus! O homem é mesmo o desembargador.  Vai lá, pede mil desculpas e entrega a encomenda. Tu acabaste de escapar de ser preso por desacato à autoridade. Seu estrupício. A confusão causada pelo motorista pode ser considerada como racismo estrutural. Está presente na própria estrutura social. Segundo essa concepção, o racismo não seria uma anormalidade ou “patologia”, mas o resultado do funcionamento “normal” da sociedade. Nos nossos dias seria crime de injúria racial e desacato. Provavelmente, o motorista seria preso mesmo. Por confusão, desacato ou por racismo.

 

Manaus, amor e memória DCLXXIV

 

Ônibus-ícone do livro Estação Radiant, de Margarida Campos, um passeio pela Manaus dos anos 40-60, do século passado. À venda no site da Editora e outros sites especializados.

A poesia necessária?

 

Literato cantabile

Torquato Neto (1944-1972)

 

agora não se fala mais

toda palavra guarda uma cilada

e qualquer gesto pode ser o fim

do seu início

agora não se fala nada

e tudo é transparente em cada forma

qualquer palavra é um gesto

e em minha orla

os pássaros de sempre cantam assim,

do precipício:

 

a guerra acabou

quem perdeu agradeça

a quem ganhou.

não se fala. não é permitido

mudar de ideia. é proibido.

não se permite nunca mais olhares

tensões de cismas crises e outros tempos

está vetado qualquer movimento

do corpo ou onde quer que alhures.

toda palavra envolve o precipício

e os literatos foram todos para o hospício

e não se sabe nunca mais do mim. agora o nunca.

agora não se fala nada, sim. fim. a guerra

acabou

e quem perdeu agradeça a quem ganhou.

 

Em Portugal, fala-se português

 Pedro Lucas Lindoso

Nossa amiga Sonia Campos é emérita moradora de Copacabana. Vera e eu conhecemos Sonia em Brasília. Nascida em Copacabana, retornou para o Rio após se aposentar. E claro que Sonia conhece tia Idalina. Conhecida amazonense em autoexílio no Rio de Janeiro há décadas. São amigas. As duas estão passando uns dias em Portugal.  Recebo notícias de ambas pelo whatsapp. Que coisa fantástica esse aplicativo. Até bem pouco tempo gastava-se uma nota para se comunicar com a família em viagens pelo exterior. Os amigos só tinham notícias no retorno. Quando jovem, passei muitas férias no Rio de Janeiro. Lembro-me que titia convocava todo mundo para assistir sessões de “slides” no seu apartamento. Sempre que retornava de suas viagens.

Aquilo era um tédio. Ninguém ousava falar nada. “Olha eu às margens do Sena”. Dizia ela. Em Roma, na Fontana de Trevi. E sempre lembrava que tinha jogado moedas de cruzeiros na tal fonte dos desejos. E poupado suas liras. Imagina, antes do euro! E que ainda tinha francos. Que voltaria a Paris. E mostrava ainda os “slides” em Lisboa. Em frente à Torre de Belém e nos Jerônimos. Aquilo era interminável. E que Portugal valia a pena. Que se trocava dólares por escudos. E etc e tal. Os jovens de hoje não sabem o que são “slides”, nem francos ou escudos. Muito menos liras. Só o instrumento. Hoje, recebe-se fotos via whatsapp.  É mais divertido e menos monótono do que ver dezenas de “slides”.

Sonia e Idalina foram ao Algarve. Visitaram um parque onde havia oliveiras milenares. Tiraram foto de uma oliveira de aproximadamente 2850 anos. Pois é. Segundo um amigo historiador, já se comia jaraqui por aqui na Amazônia há 3 mil anos atrás. Mas acho que não tem uma sumaúma dessa idade.

Idalina admirou-se que, no Aeroporto de Lisboa, as malas são colocadas em “tapetes” e não em esteiras. As diferenças entre o Português do Brasil e de Portugal são tantas que ela resolveu pedir informações em Inglês. Levou uma bronca. Falamos o mesmo idioma, minha senhora. Ora, pois, pois. Fale o Português, “faz favoire”.

As tais oliveiras milenares foram certificadas por uma “equipa de investigadores” da Universidade de Trás-os-Montes e Alto Douro. As árvores medem 569 cm no perímetro médio ao nível do peito e 220 cm de altura. As árvores tem peito, em Portugal!

Sonia fez aniversário no dia 27 de maio. Foram comemorar num restaurante chamado D’Bacalhau. Sonia recebeu um diploma no qual o chef executivo do D’Bacalhau, Júlio Fernandes, atenta que Sônia comemorou seu aniversário por lá. Que a data se repita por muitos e longos anos. Foram os votos de toda a “equipa” do restaurante.

Tia Idalina já foi várias vezes a Portugal. Está cansada de saber que eles chamam suco de sumo. Como ela anda meio surda, não entendeu o garçom. E já foi pedindo “orange juice, please”. Titia não tem jeito. Alguém lembrou-lhe: “Já esqueceu a bronca no aeroporto? Aqui falamos português, minha senhora!”

Manaus, amor e memória DCLXXIII

 

A poesia é necessária?

 

Quichimbi sereia negra

Jorge de Lima (1893-1953)

 

Quichimbi sereia negra

bonita como os amores

que tem partes de chigonga

não tem cabelos no corpo,

é lisa que nem muçum,

é ligeira que nem buru

não tem matungo e é donzela,

ao mesmo tempo pariu

jurará sem urucaia.

Quichimbi vive nas ondas

coberta de espuma branca,

dormindo com o boto azul,

conservando a virgindade

tão difícil de sofrer.

Quichimbi segue nas ondas

dez mil anos caminhando,

dez mil anos assistindo

as terras mudar de dono,

o mar servindo de escravo

ao homem branco das terras.

Quichimbi sereia negra

bonita como os amores

dormindo com o boto azul,

não sabe de nada, não.

Palavras sobremesa: Haijins do Amazonas

 

Somos assim mesmo

 Pedro Lucas Lindoso

 

Chaguinhas me telefonou, convidando-me para um chope no Bar do Armando. Ao encontro iriam o José, o Silva e o Antero. Disse-lhe que ainda estava com problemas de locomoção. Mas que me telefonasse novamente contando do encontro.

Chaguinhas me disse que o “happy hour” foi muito bom. Falou-se de futebol. José se gabou do sucesso de seu Flamengo. Antero das tristezas de ser Vasco. Mas que seu time voltará a ser campeão em breve. Silva lembrou-se dos tempos em que jogava no peladão. Chaguinhas me disse desolado:

– Não falei sobre minha humanidade. Não ouvi nada sobre a humanidade deles.

Então me contou do campeonato de dominó. Disse-me que foi ótimo. Ele e Silva ficaram em segundo lugar. Conversaram muito. Mas ninguém falou sobre as suas humanidades. Chaguinhas também não falou sobre a humanidade dele.

Depois me contou do jantar na casa de Antero. O assunto foi política. Em especial as próximas eleições. Muita indefinição. Houve discussões e alguns constrangimentos. Os homens estavam na varanda sozinhos. Ninguém falou sobre suas humanidades.

Chaguinhas então mencionou o passeio de barco com a turma do trabalho. Foram pescar. Falaram sobre mulheres, política e futebol. Chaguinhas não teve oportunidade de falar sobre a sua humanidade. Nem ouviu nada da humanidade dos colegas.

No futebol das quartas, na casa do José, também não falaram sobre a sua humanidade. Ninguém falou da humanidade deles. No final de semana, houve churrasco na chácara da família. Estavam lá os irmãos, cunhados, primos e sobrinhos. Falou-se sobre tudo. Menos sobre a minha, a nossa, a humanidade deles.

O sogro do Antero faleceu. No velório ninguém falou sobre as suas humanidades. Nem sobre a humanidade do defunto. Nem tampouco sobre a humanidade do Chaguinhas.

No casamento da filha do Fausto havia uma mesa só de homens. Conversaram sobre tudo. Até sobre religião. Um assunto delicado. Chaguinhas me disse que não teve chance de falar sobre a sua humanidade. Também não se falou sobre a humanidade dos homens presentes. Os homens não gostam de falar sobre suas humanidades. Deve ser a causa de viverem menos que as mulheres

No final da conversa disse ao Chaguinhas:

– Me desculpe aí, Chaguinhas. Não quero falar sobre a sua humanidade. Não quero falar sobre a minha humanidade. Não gosto de falar sobre a humanidade de ninguém. Nós homens somos assim mesmo.

 

Manaus, amor e memória DCLXXII

 

Zemaria Pinto e CLAM no Sereia Mística

 

A poesia é necessária?

 

Retrato

Cecília Meireles (1901-1964)

 

Eu não tinha este rosto de hoje,

assim calmo, assim triste, assim magro,

nem estes olhos tão vazios,

nem o lábio amargo.

 

Eu não tinha estas mãos sem força,

tão paradas e frias e mortas;

eu não tinha este coração

que nem se mostra.

 

Eu não dei por esta mudança,

tão simples, tão certa, tão fácil:

– Em que espelho ficou perdida

a minha face?

O eterno e o efêmero no haicai e no conto

 

Focinho de porco não é tomada

 Pedro Lucas Lindoso 

Em Inglês a palavra “understand” significa entender, compreender. O prefixo “mis” pode mudar completamente o significado de uma palavra e dizer o oposto! No caso de “understand”, por exemplo, temos “misunderstand”. O que vem a significar o oposto de entender, que é compreender mal, não necessariamente um desentendimento.

Martinho Lutero, como sabemos, foi o famoso monge alemão do século XVI. Fundou a doutrina protestante luterana. A doutrina de Lutero tem como elemento central a crença na justificação pela fé, ou seja, que a salvação de uma pessoa é garantida exclusivamente pela fé. Os livros de História sempre se referem ao Martin Luther alemão como Martinho Lutero e nunca como Martin Luther.  Já o líder negro americano que lutou pelos direitos civis dos negros sempre foi conhecido no Brasil como Martin Luther King Jr. E nunca como Martinho Lutero King.

Frei Donald foi pároco da Igreja de Santo Antônio em Brasília. É falante do inglês. Sempre se esforçando em falar o português corretamente. Mas dava suas derrapadas. Certa vez fez um sermão em que falava sobre o líder negro americano. Chamou-o de Martinho Lutero King.  Ninguém entendeu nada. As pessoas achavam que ele se referia ao monge alemão fundador da Igreja Luterana.  Frei Donald é meu amigo. No final da missa fui falar com ele e esclareci a confusão. O sermão foi um grande “misunderstanding”.

Quando jovem, fiz um curso de Inglês em Londres. Em nossa turma havia estudantes de diversos países. Uma jovem brasileira do interior de Minas nunca havia conversado com um mulçumano. Ao ser informada pelo rapaz que ele fazia suas orações virado para Meca, a moça caiu na gargalhada. O jovem árabe não gostou. Ficou ofendidíssimo.

A garota pediu desculpas que não foram aceitas. Tentei argumentar dizendo que ela desconhecia a cultura dele e não quis ofender. Não adiantou. E o pior. Ficou chateado comigo. Achou que eu estava dando razão à moça. Ninguém quis, em momento algum, desrespeitar a religião e a cultura do jovem rapaz. Pelo contrário.

Expliquei a ele que nós, católicos, durante a missa, comungávamos com um pão simbolizando o corpo de Cristo. E que cada religião tinha seus dogmas e mistérios. E que em nenhum momento houve desrespeito à religião dele. Por fim, o rapaz concordou que estava tudo bem. Mas não poderia perdoar a garota mineira. É uma pena que mal-entendidos não possam ser perdoados. Em época de divisões políticas, ódios injustificáveis, fake news e ressentimentos fica ainda mais difícil esclarecer os mal-entendidos.

Lembra-se da tomada e do focinho de porco? Ambos têm dois buracos. Confundi-los acarreta problemas. Melhor estar atento às diferenças. Nunca foi tão difícil explicar que focinho de porco não é tomada.

 

Manaus, amor e memória DCLXXI

 

A poesia é necessária?

 

Radiografia social

Henrique Duarte Neto

 

Jamais tantos néscios

passaram por sábios...

Ou, ao menos, gritaram,

ergueram a voz,

discursaram – tais quais

brilhantes oradores.

 

Tempos de imbecilidade

coletiva,

em que se dá voz

aos insensatos!

Quiçá, o último estágio

antes da ruína final!

 

Filhos, sempre prioridade

 Pedro Lucas Lindoso

 

Há uma quantidade enorme de crônicas, depoimentos, poemas, canções e textos em geral homenageando as nossas mães. Mês de maio, mês das mães. Um domingo só delas e para elas. Homenageá-las por meio da escrita é fácil. O difícil é ser original, sem ser piegas e ainda emocioná-las. Nossas queridas mães e leitoras. Uma tarefa bem difícil. Mas é preciso sempre expressar amor por elas. Sempre.

Vou começar as loas pela minha saudosa mãe. Ela começava a mimar e amar seus filhos assim que se descobria gestante. Fazia sapatinhos, luvas e casaquinhos de tricô como ninguém. Teve sete filhos. Todos amamentados e cuidados como se fossem únicos. Sem jamais deixar de ser parceira e apoiadora incondicional de meu pai em tudo e por tudo.

Minha esposa Vera é uma mãe e avó devotadíssima. Quando nossos filhos eram pequenos, Vera organizava, com meses de antecedência, as festas de aniversário. Decoração esmerada, personagens infantis, além de muito brigadeiros e quitutes diversos. Sempre um sucesso.

Marina, nossa filha, esperou bastante pela chegada da Catarina. Nossa Senhora ouviu suas preces e nossa princesinha chegou linda e perfeitinha. E pasmem, Catarina era uma bebezinha de três meses. Surpresa! Isadora resolveu que chegaria também para a família. Hoje Marina toma conta de não só uma, mas duas bebezinhas. Mamãe em dose dupla. De amor e de trabalho.

Dona Nice foi minha secretária na EMBRATUR em Brasília. Teve seu filho Rafael acidentado brincando com álcool. O garoto ficou com o corpo bastante queimado. Com nossa ajuda, levou o rapazinho para um hospital especializado em Goiânia. Dona Nice foi uma heroína. Ela moveu céus e a terra para que seu filho tivesse o melhor tratamento e se recuperasse. O diagnóstico inicial não era dos melhores. Mas ela lutou e conseguiu recuperar a saúde do filho.  O garoto hoje é um brilhante jovem advogado.

A Princesa de Gales, Katherine, será a futura Rainha da Inglaterra. A jovem mãe escondeu da Imprensa mundial e de todo o Reino Unido que estava com um grave problema de saúde. O objetivo era preservar seus filhos. São bem crianças os jovens principezinhos. A princesa necessitava de tempo para prepará-los para a grave notícia. Katherine é muito querida em toda a Inglaterra. A notícia seria impactante e pegaria as crianças despreparadas. Era preciso poupá-las. E conseguiu.

É conhecida a história da mãe do soldado displicente. Ao ver seu filho marchando fora do passo, acreditou que todo o batalhão marchava errado. Seu filho era o único no passo certo.

Elas podem ser psicólogas, primeiras damas, secretárias, trabalhadoras ou rainhas. Filhos são prioridades. Filhos estão sempre nos pensamentos das mamães. Em momentos de amor ou na dor. FELIZ DIA DAS MÃES.

 

Manaus, amor e memória DCLXX

 

Praça Heliodoro Balbi (ou Praça da Polícia),
com Colégio Pedro II (ou Colégio Estadual) ao fundo. 

A poesia é necessária?

 

Psicologia da composição

João Cabral de Melo Neto (1920-1999)

 

I

 

Saio de meu poema
como quem lava as mãos.

Algumas conchas tornaram-se,
que o sol da atenção
cristalizou; alguma palavra
que desabrochei, como a um pássaro.

Talvez alguma concha
dessas (ou pássaro) lembre,
côncava, o corpo do gesto
extinto que o ar já preencheu;

talvez, como a camisa
vazia, que despi.

II

 

Esta folha branca
me proscreve o sonho,
me incita ao verso
nítido e preciso.

Eu me refugio
nesta praia pura
onde nada existe
em que a noite pouse.

Como não há noite
cessa toda fonte;
como não há fonte
cessa toda fuga;

como não há fuga
nada lembra o fluir
de meu tempo, ao vento
que nele sopra o tempo.

III

Neste papel
pode teu sal
virar cinza;

pode o limão
virar pedra;
o sol da pele,
o trigo do corpo
virar cinza.

(Teme, por isso,
a jovem manhã
sobre as flores
da véspera.)

Neste papel
logo fenecem
as roxas, mornas
flores morais;
todas as fluidas
flores da pressa;
todas as úmidas
flores do sonho.

(Espera, por isso,
que a jovem manhã
te venha revelar
as flores da véspera.)

IV

O poema, com seus cavalos,
quer explodir
teu tempo claro; rompendo
seu branco fio, seu cimento
mudo e fresco.

(O descuido ficara aberto
de par em par;
um sonho passou, deixando
fiapos, logo árvores instantâneas
coagulando a preguiça.)

V

Vivo com certas palavras,
abelhas domésticas.

Do dia aberto
(branco guarda-sol)
esses lúcidos fusos retiram
o fio de mel
(do dia que abriu
também como flor)

que na noite
(poço onde vai tombar
a aérea flor)
persistirá: louro
sabor, e ácido
contra o açúcar do podre.

VI

Não a forma encontrada
como uma concha, perdida
nos frouxos areais
como cabelos;

não a forma obtida
em lance santo ou raro,
tiro nas lebres de vidro
do invisível;

mas a forma atingida
como a ponta do novelo
que a atenção, lenta,
desenrola,

aranha; como o mais extremo
desse fio frágil, que se rompe
ao peso, sempre, das mãos
enormes.

VII

É mineral o papel
onde escrever
o verso; o verso
que é possível não fazer.

São minerais
as flores e as plantas,
as frutas, os bichos
quando em estado de palavra.

É mineral
a linha do horizonte,
nossos nomes, essas coisas
feitas de palavras.

É mineral, por fim,
qualquer livro:
que é mineral a palavra
escrita, a fria natureza

da palavra escrita.

VIII

Cultivar o deserto
como um pomar às avessas.

(A árvore destila
a terra, gota a gota;
a terra completa
caiu, fruto!

Enquanto na ordem
de outro pomar
a atenção destila
palavras maduras.)

Cultivar o deserto
como um pomar às avessas:

então, nada mais
destila; evapora;
onde foi maçã
resta uma fome;

onde foi palavra
(potros ou touros
contidos) resta a severa
forma do vazio.

 

Das penteadeiras ao camarim

Pedro Lucas Lindoso

 

Escrevi uma crônica sobre o petisqueiro de minha avó. Muitas pessoas amigas sugerem temas ao cronista. Depois da crônica do petisqueiro algumas garotas de minha geração sugeriram que eu fizesse uma crônica sobre penteadeiras.

Eu então resolvi pedir a algumas conhecidas que falassem sobre suas penteadeiras. As respostas foram bem interessantes.  Uma delas me disse que herdou uma penteadeira antiga, linda, com espelho que balançava. Depois confessou que a tinha vendido para um antiquário. O motivo: não coube no seu novo apartamento.

Outra me contou que sua penteadeira saiu de moda. O móvel atualmente se encontra num sítio da família. Alguns relatos foram coincidentes. Os espelhos sempre aparecem como objeto de destaque nos depoimentos. Muitas descreveram os espelhos assim:

“As penteadeiras tinham um espelho central e dois laterais que eram presos ao central. De modo que se podia movê-los para perto do rosto. Assim, era possível se ver os cabelos e os respectivos penteados da parte posterior da cabeça. Tanto de um lado, como do outro.” 

Nas gavetas se colocavam grampos, laços, presilhas e fitas. Nessas gavetas também eram guardados os produtos para maquiagem. Geralmente, um batom claro e um pouco de “rouge”. Depois o tal “rouge” passou a ser chamado de “blush”. Nos olhos, somente uma leve sombra, que hoje se chama “eye shadow”.  Tudo muito discreto, como cabia a uma moça de família.

Em cima das penteadeiras, bem em frente ao espelho central, ficavam o talco e o perfume da época. Uma delas confessou que usava um chamado de “Alma de Flores”, até hoje presente nas farmácias.

Para a grande maioria, o importante sempre foi o espelho, repita-se. Sem esquecer a banqueta, que dava conforto, não só para se pentear, como para se maquiar – “sempre sentadas”, explicou-me uma delas.  O espelho deveria ser bisotado ou “bisotê”. São espelhos que não deformam a imagem, ainda que se mire de longe.

Muitas penteadeiras foram transformadas ou desmembradas. Ou mudaram de função. Como a de uma ilustre advogada cuja antiga penteadeira adorna a sua sala, onde coloca porta-retratos com fotos das pessoas que lhe são queridas. As que foram desmembradas, em sua   maioria, ficam sem os espelhos, realocados em outro ponto da casa.

Aliás, as penteadeiras, contudo, sempre existiram e não acabarão jamais. No quarto de moças e senhoras privilegiadas de nossos dias existe um móvel modulado com espelho e gavetas que se chama camarim. Elas não vivem sem espelhos. Ainda bem.

 

Manaus, amor e memória DCLXIX

 

Usina Literária, com Zemaria Pinto

Usina Literária, podcast apresentado por Luiz Eduardo de Carvalho.

Acesse pelo Spotfy, clicando sobre a figura ou aqui: 

Usina Literária 

A poesia é necessária?

 

Meu pranto

José Seráfico

 

É para você o meu pranto

e...

para mim também

para e por Marielle

também choro

mal entrara na luta

que tanta vida

tem ceifado

tanta amargura

multiplicado

tanto ódio cultivado

meu lamento se faz

diante da música

que já não tem

som

algum perdido tiro

dos oitenta disparados

calou de vez o instrumento

e a vida que ali

jaz

 

É também por Vlado

que meus olhos

vertem água

por sua falsa gravata

guilhotina adequada aos tempos

de terror

porque amar dói

códigos malditos

ódios desatados

porões infectados

das piores (des)humanas

moléstias

merece minhas lágrimas

não tenho como negá-las

como retê-las

muito menos

as chamas que deram

fim a Ney Lopes

os fuzis

de Carandiru e os

fuzilados camponeses

em busca do Eldorado

cujas caras e tudo

mais jazem

no buraco mais alto

foi tudo quanto restou

 

Que Frei Tito

ouça meu langor

esteja onde (onde?)

estiver o que de

Rubens restou

saibam quanto deploro

a partida de Dorothy Stang

o jogo perdido por

Chico Mendes

por eles

(e quantos mais)

é que choro

saudoso mais que

triste

sem ódio

nenhum rancor

as lágrimas rolam

pela impossibilidade

do amor.